| PAROLES I |
| LA SPHINGE |
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Notre pensée intime est un vaste royaume |
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Dont le drame profond se déroule tout bas. |
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Toute chair emprisonne un ignoré fantôme, |
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Toute âme est un secret qui ne se livre pas. |
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Et c'est en vain, ô front ! que tu cherches l'épaule, |
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Refuge en qui pleurer, aimer ou confesser ; |
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L'être vers l'être va comme l'aimant au pôle, |
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Mais l'obstacle aussitôt vient entre eux se dresser. |
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Car, au fond de nous tous, ennemie et maîtresse, |
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La sphinge s'accroupit sur son dur piédestal |
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Et tout épanchement de cœur, toute caresse |
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Soudain se pétrifie à son aspect fatal. |
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Sa présence toujours aux nôtres se mélange, |
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Sa croupe désunit les corps à corps humains ; |
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Au fond de tous les yeux vit son regard étrange, |
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Ses griffes sont parmi les serrements de mains. |
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Et lorsque nous voulons regarder en nous-même |
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Pour nous y consoler et nous y reposer, |
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La sphinge est là, tranquille en sa froideur suprême, |
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L'énigme aux dents et prête à nous la proposer. |
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