| PAROLES I |
| HYMNE A LA MORT |
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Toi qui, dans les ébats de la mauvaise joie, |
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Qui, dans la vanité des vanités, descends |
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Rôdes, flairant, guettant en silence ta proie, |
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O toi l'hommage, ô mort ! le salut et l'encens. |
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Je veux fêter sans fin ton masque épouvantable |
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Qui sans bouche ricane et sans yeux voit ; tes mains |
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Si maigres, maniant la faulx inévitable |
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Dans l'ébaudissement stupide des humains : |
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Car je t'aime en songeant qu'un jour, bonne passante, |
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Tu viens nous délivrer de l'ennemi de chair |
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Qui fait ramper, dans la besogne avilissante |
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D'exister ici-bas, notre esprit pur et clair ; |
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En songeant que tu viens l'assassiner, le prendre |
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au col, ce corps qui tient notre essence en prison, |
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Et que ta poigne alors l'oblige de s'étendre |
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Muet enfin, sans phrase et sans bonne raison, |
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Lui par qui fut notre âme, ainsi qu'un aigle en cage, |
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Incapable de vol vers le suprême Beau, |
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La dépouille l'ayant en soi, comme un otage, |
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Gardé jalousement jusqu'au jour du tombeau. |
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Viens nous en arracher de cette triste écorce, |
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Viens libérer le dieu que son étau meurtrit, |
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Prononcer à jamais le bienheureux divorce |
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De cet accouplement de matière et d'esprit, |
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O toi la fiancée éternelle et sans joues, |
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Toi la promise à tous, l'Amante, qui permets |
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Que nous sortions enfin de nos infâmes boues, |
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Et vers la vie, ô mort ! nous portes à jamais ! |
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