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Rôde à pas lents au parc mystérieux |
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Où tes deux yeux profonds s'étaient remplis d'automne, |
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Et où à présent tu t'étonnes |
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De ne plus piétiner ton rêve soucieux |
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Parmi le froissement jaune des feuilles mortes, |
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Et de voir que partout triomphe l'été vert. |
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Puis tu t'en iras par les grands prés vers la mer ; |
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Puis tu t'en reviendras par la petite porte |
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Hanter les potagers lourds de légumes gras, |
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Gais de leur symétrie étroite et maraîchère, |
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Et le mignard jardin aux flores d'apparat |
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Aussi riches que des joyaux, |
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Strictement répété à rebours dans les eaux |
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De l'étang clair où choit la source : |
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Afin qu'en ta première course |
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Tu puisses sourire à tous ces coins qui l'accueillent, |
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Qui te saluent avec leurs feuilles, |
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Avec leurs fleurs des champs, avec leurs fleurs de serre, |
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Avec les vagues de la mer, |
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Avec les buis naïfs et crus des potagers, |
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Pour, après, revenir à la maison âgée |
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Qui est un peu une grand'mère |
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Et où tu sentiras tant d'intime douceur |
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Que tu croiras tout bas avec des larmes claires |
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Que quelqu'un au retour te presse sur son cœur. |
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