| PAROLES I |
| LE BÉBÉ |
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Laisse-moi, le regard sur toi, t'apostropher, |
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Bébé vers qui se tend ma poigne qui frissonne |
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Songeant que mes dix doigts sur ta frêle personne |
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Ne mettraient que si peu de temps à l'étouffer. |
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Masse qui vit, tu n'es pour d'aucuns, pour d'aucunes |
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Surtout, qu'une pelote amusante de chair, |
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Petit corps à manger de baisers, être cher, |
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Être exquis ! Et jamais tu ne les importunes. |
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Que de lèvres iront frôler ta joue en fleur ! |
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Que de cajôlerie et que de pomponnage, |
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Que d'attendrissements entoureront ton âge, |
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Que de regards luisants d'un maternel bonheur ! |
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Ta bouche en qui surtout le futur verbe dort, |
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Tes oreilles qui n'ont entendu nulle chose, |
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Et ton front sans pensée et tout ton masque rose |
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Où n'a pas grimacé la vie humaine encor. |
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Ah ! quel mystère es-tu, fraîcheur, candeur, enfance |
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Molle en ta rondeur prise à quelque œuf primitif |
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Et tout inerte encor du néant productif |
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Où s'engendre à jamais l'éternelle existence ! |
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Ah ! de songer tout bas, petit inconscient, |
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Qu'un jour, de cette bouche étalée en corolle, |
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Naîtra ce monde énorme, effrayant : la Parole ; |
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Qu'une âme habitera ton regard innocent ; |
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Que tes deux bras ballants exprimeront le geste, |
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Que tes deux petits pieds multiplieront des pas, |
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Que tu verras, ouïras, retiendras, rediras, |
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Petit infirme, quand l'âge t'aura fait leste : |
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De penser tout cela devant ton front qui dort, |
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Âme à souffrance et chair à souffrance accouplées, |
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Enfance qui détiens en tes lèvres scellées |
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Un secret aussi noir que celui de la mort, |
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O bébé ! C'est cela qui fait mon épouvante |
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Au moment où je t'ai tout vivant dans mes bras ; |
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C'est tout cela qui fait que je ne t'aime pas |
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Quand chacun près de moi te dorlote et te vante, |
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Car, devant le poupon aux charmes éternels |
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Pour lequel à jamais s'extasieront les mères, |
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Mon sombre cœur de femme en ses fibres amères |
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Ignore le frisson des amours maternels ; |
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C'est que je hais la vie avant de la connaître |
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Et que, dans cet enfant, posé sur le pavois |
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Pour l'adoration féminine, je vois |
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La reproduction détestable de l'être… |
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Pauvre petit bébé ! dans ton nid ouaté, |
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Quelle pitié voudrait, d'une main inconnue, |
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Serrer un peu trop fort ta petite chair nue, |
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O germe, ô lendemain, future humanité ? |
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