| EN PLEIN VENT |
| PROMENADE |
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Lentement, vers l'automne artiste qui dévêt |
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Une nature fine et architecturale |
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Dont depuis si longtemps notre regard rêvait, |
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Courte en midis et si longuement vespérale, |
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Lentement, nous irons bien loin de nos maisons. |
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Les feuilles cherront une à une ou à poignées. |
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Nous suivrons, jusqu'à la clarté des horizons, |
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Éclaboussés du sang des arrière-saisons, |
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Les prés où furent nos plus chères promenées. |
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Énergique de la torsade des troncs forts, |
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Les uns encor feuillus, les autres déjà morts, |
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L'automne flamboiera dans des couches féroces |
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De rouges et de noir contredits durement |
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A travers le détail de son ramifiement. |
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Il neige d'or au vent qui frissonne ; et les cosses |
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Éclatent sous les pieds d'où roulent les marrons ! |
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dans l'herbe, vont tomber quand nous y marcherons |
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Au fond des prés, avec un choc, les pommes grasses. |
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Mais le long de la source, à sentir que tu passes, |
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Les roseaux vont frémir tous ensemble et chanter |
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Comme aux mains d'un berger une harpe rustique ; |
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Car l'âme de l'automne, ô triste ! à ta beauté |
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Donne ce rendez-vous pastoral et pudique… |
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