| EN PLEIN VENT |
| CONSEILS |
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Si tu viens à hanter le parc atteint d'automne, |
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Passe les yeux mi-clos sans chercher le détail |
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De chaque feuille chue ouverte en éventail |
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Sous les lourds marronniers où plus rien ne chantonne. |
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Ne suis pas du profond de l'œil, sous d'autres troncs, |
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D'autres envols muets dans les clairières tues, |
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Ni l'arabesque au ciel des branches dévêtues, |
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Ni n'entends les corbeaux crier aux environs ; |
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Ne te retourne pas vers l'allée où peut-être |
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Ta traîne fit parmi les feuilles un sillon, |
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Et ne t'attarde pas en quelque station |
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Trop pensive à graver ton chiffre sur un hêtre ; |
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Puis, ne te penche pas à voir dans les étangs |
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T'apparaître à rebours le spectre de toi-même |
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Dans l'eau menteuse où dort un paysage blême |
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Que dérange le vent par coups intermittents ; |
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Même, n'allonge pas vers les dernières roses |
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Ta main qui les voudrait à ta bouche ou ton cœur, |
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Plus douces d'avoir fait éclater leur fraîcheur |
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Quand le dehors n'a plus que des choses décloses ; |
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Et quand tu reviendras t'asseoir au coin du feu, |
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N'y reste pas songeuse et la tête pendante ; |
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Rouvre le tome clos sur la page pédante, |
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Et que tout ton esprit s'y plonge peu à peu. |
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Car si ton pas s'attarde et si tu te reposes, |
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Si tes prunelles voient, si ton oreille entend, |
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Si ta face se penche au-dessus de l'étang |
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Et si ton geste va vers les dernières roses, |
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Et si, près du foyer où le silence dort, |
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Tu restes le front bas et les mains désœuvrées |
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A voir l'allusion dans les flammes zébrées |
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Des feuilles de novembre aux larges chutes d'or, |
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Tu sentiras la fin s'achever dans ton âme |
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De tout ce qui se meurt au dehors : le beau temps, |
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La verdure, les champs, le chaud et tes vingt ans |
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Plus pesants à ton cœur qu'âge de vieille femme ; |
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Et vers la lune à l'heure où sans bruit elle sort |
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Du bois que lentement le lent automne oxyde, |
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Tu lèveras des yeux remplis de suicide |
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Et des bras déjà fous du geste de la mort. |
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