| SUR LE SEUIL |
| SUR LE SEUIL |
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J'attends que vienne en moi le rire de mon âge |
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Pour te donner tous mes fruits mûrs, plus savoureux |
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Que les pêches tombant sans effort au passage |
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De la paume qui veut leur rondeur à son creux, |
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Lourde de chair jutant à fleur de leur peau moite. |
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Car déjà, quoique bien vierge, chaste et benoîte, |
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J'ai la mélancolie au fond de mes iris |
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D'avoir longtemps suivi la route et d'avoir pris |
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Une à une ses fleurs dans mes mains enrichies |
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Qui ont tenu dans des bouquets tout le printemps |
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Et tout l'automne roux de feuilles défraîchies. |
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Et puis la mer rythmique, où j'ai rêvé longtemps, |
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A chanté toute sa signifiance profonde |
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En moi, et ses couchants furieux ont grandi |
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Dans mon âme toujours plus ample, et j'ai redit |
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Sa douceur qui chuchote et sa houle qui gronde. |
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J'ai senti jusqu'au fond mon cœur, et jusqu'au fond |
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Mes sens dans les douleurs, les calmes et les joies ; |
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J'ai fait prier l'amour, geindre la passion ; |
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Mes doigts ont déchiré des cœurs comme des proies |
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Et mon oreille fut le confessionnal |
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Où parla haut le bien et parla bas le mal. |
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Et parce que j'ai eu toute l'Intention |
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Bonne ou perverse au bord de mes instincts perplexes, |
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Et sue toute la vie aux canevas complexes |
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A livré son secret à ma réflexion, |
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Aucun étonnement n'atteint mes équilibres. |
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Mes nerfs se sont comptés jusqu'aux dernières fibres |
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Sous l'archet frissonnant de la sensivité ; |
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La musique et les vers et l'art et la beauté |
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Et le baiser qui passe à fleur d'âme et de bouche |
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Ont gonflé leurs sanglots au profond de mon cœur, |
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Et, tour à tour, de l'aube au soleil qui se couche, |
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J'ai couru mon désir et flâné ma rancœur. |
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L'abstraction aride a creusé ma pensée |
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D'un bout à l'autre et sans répit, comme u labour, |
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Et j'ai grandi les yeux de mon âme angoissée |
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Dans l'horreur du mystère humain, et, tour à tour, |
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Fait rire vers le ciel et sangloter mon doute. |
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Et maintenant je suis celle qui vient à toi |
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Qui me montres au doigts le jardin et le toit, |
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Ami aux bras ouverts en travers de la route |
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Où nous allons marcher, lents de geste pâmé. |
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Je suis celle qui, pour n'avoir jamais aimé, |
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Ne peut encore pas se connaître soi-même, |
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Et qui veut dans tes bras savoir comment elle aime, |
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Celle dont des vingt ans font flamboyer les yeux, |
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mais dont l'âme, ainsi qu'un violon douloureux, |
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A senti s'en aller et revenir en elle |
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Comme un rythme incessant la vie universelle, |
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Et qui va sur ton cœur mesurer son contour |
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Toujours fuyant, chercher où sont ses propres bornes, |
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Sonder son être tel qu'un océan d'eaux mornes, |
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L'espace d'un bonheur, l'espace d'un amour ! |
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