| VESPÉRALES |
| SPLEEN |
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Ainsi qu'un revenant pâle et vêtu de noir, |
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Le spleen lent près de moi s'est assis à ma table ; |
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Et j'ai pris à deux mains ma tête lamentable, |
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Ne pouvant plus rêver, espérer et vouloir. |
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Rien ne peut m'en guérir, rien ne peut m'en distraire, |
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Tout mon être est en proie au morne compagnon ; |
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Qu'on m'offre d'exister ma plus belle chimère, |
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Sans force pour parler, mon geste dira : « Non ! » |
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Ah ! puisque je ne peux inventer la musique |
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Lugubre en qui chanter ce mal quotidien, |
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Je voudrais le hurler longuement comme un chien |
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Sous la lune, perdu, maigre, transi, phtisique, |
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Et puisque je ne peux le mourir, je voudrais |
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Le dormir nuit et jour dans mon oreiller moite, |
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Silencieusement, volets clos, sans arrêts, |
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Pour une allusion à la dernière boîte. |
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