| VESPÉRALES |
| PETIT JOUR |
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Tristesse du petit jour, |
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Frôlement aux carreaux mornes, morne filtrée ; |
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Aux volets joints clarté, comme de lune, entrée |
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Sans luisance à travers les fentes du bois lourd ; |
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Tristesse du petit jour, |
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Lueur sans charme au fond de l'inerte campagne |
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Et qui, dans le silence, en silence aussi stagne, |
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Faible, laissant encor les choses sans contour ; |
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Tristesse du petit jour |
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Sur les villes sans bruit que le repos fait mortes, |
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Le sommeil n'ayant pas relâché leurs cohortes |
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Passantes, par la rue et par le carrefour ; |
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Tristesse du petit jour |
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Dans la chambre où vacille une lutte ennuyeuse |
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D'ombre burlesque avec la dolente veilleuse |
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Comme, au plafond, un ciel clair et noir tour à tour ; |
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Tristesse du petit jour |
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Sur les sommeils, néants dans les oreillers souples, |
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Sombres, naïfs, vénals, malades, ceux des couples, |
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Rideaux fermés, sommeils lassés, sommeils d'amour ; |
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Tristesse du petit jour |
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Sur la mer grise et large et largement étale… |
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Oh l'appel ! Oh ! le cri, parmi le brouillard pâle, |
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Trouble, double, que jette un bateau de retour ! |
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Oh ! l'horreur de sortir des bons rêves mythiques, |
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D'avoir à vivre encore une fois tout un jour, |
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O tristesse du petit jour |
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Sur l'ennui, large ouvert, de deux yeux spleenitiques ! |
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