| VESPÉRALES |
| SPECTRE |
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Ce soir, Hamlet en deuil sort de l'encrier noir. |
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Il vient, me regardant jusqu'au fond des prunelles, |
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Mettre dans mes deux mains ses paumes solennelles |
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Et s'asseoir près de moi blême de désespoir. |
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Doux prince, j'aime bien mes mains dans vos mains pâles, |
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Le glauque de vos yeux pensifs d'homme du Nord, |
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Votre grand manteau noir frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis ses fleurs épiscopales. |
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Un souvenir lointain erre dans votre deuil, |
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Pareil à la senteur des choses qu'on exhume ; |
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La Légende ineffable a laissé de sa brume |
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En vous qui la quittez pour paraître à mon seuil. |
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Je baiserai vos mains ce soir inoccupées |
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Où l'encre mit d'abord son stigmate innocent, |
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Dont ensuite le sort tacha les doigts de sang, |
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Eux manieurs de plume et non porteurs d'épées. |
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Je poserai mon front contre votre front lourd |
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Car tous deux, ennemis du faste et du tapage, |
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Nous nous sommes penchés sur une même page, |
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Avec la même angoisse, avec le même amour. |
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Nous avons tous les deux songé les mêmes songes, |
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Nos faces ont pâli sur les mêmes labeurs |
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Et nous avons aussi versé les mêmes pleurs |
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Sur les mêmes humains et leurs mêmes mensonges. |
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Vous me raconterez votre spectre anxieux, |
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Je vous dirai le mien qui me suit à la piste |
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Car je suis folle aussi d'entendre sa voix triste |
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Et de sentir toujours ses deux yeux dans mes yeux. |
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Car, comme votre père aux injonctions brèves, |
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Impérieux et froid le Suicide est là ; |
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Car tous deux, inquiets d'un semblable au-delà, |
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Nous n'obéissons pas à cause de nos rêves ! |
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Ah ! les rêves !… Toujours toujours rêver en vain |
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Et toujours agrandir ses deux yeux dans le vide |
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Et toujours revenir à sa pensée avide |
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Comme l'ivrogne affreux qui retourne à son vin ! |
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Toujours l'atroce mort quand le corps va s'étendre |
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Mêlant l'allusion du néant au sommeil |
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Toujours le même sombre et soucieux réveil |
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Où l'horreur d'exister encor vient vous reprendre ! |
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Ah vivre !… vivre en paix, vivre en simplicité |
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Sans chercher à sonder notre propre mystère, |
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Sans cris vers l'Infini qui persiste à se taire ; |
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Ah vivre !… vivre !… Ou bien alors n'avoir jamais été ! |
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Doux prince, approchez-vous. Vous n'êtes qu'un fantôme |
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Mais puisque, comme vous j'ai rêvé quelquefois, |
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Puisqu'aussi sous mon front ma pensée a le poids |
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D'un monde dont le faix tiendrait dans un atome, |
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J'aime le manteau noir frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis ses fleurs épiscopales |
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Et contempler longtemps, les mais dans vos mains pâles |
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Le glauque de vos yeux pensifs d'homme du Nord… |
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