VESPÉRALES |
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Les beaux jours qui se meurent si tard |
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Dans les couchants mélancoliques, |
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Ah ! ces après-midi bucoliques |
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Où nous traînons notre regard |
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Et notre pas et notre geste |
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Et notre contenance et le reste, |
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La marionnette et tout son fard ! |
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Les beaux jours qui se meurent si tard, |
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Ces beaux jours d'été, toute leur joie |
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Est pour les purs et simples cœurs, |
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Pour les croyances et les vigueurs ; |
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Mais pas pour nous que l'angoisse noie ! |
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… Et parce qu'en nous rien n'est pareil |
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A cette fête du beau soleil, |
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La fleur si triste de nos névroses |
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N'épousera jamais la chair fraîche des roses. |
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