| III. — L’ORPHELIN |
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La mère est accoudée à la table de chêne ; |
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À ses pieds, l’enfant tient son écheveau de laine. |
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Et joue en souriant d’un sourire charmant. |
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Un peintre esquisserait ce tableau-là gaîment : |
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La mère est jeune, elle a la beauté qui rayonne. |
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Lorsque les yeux sont doux, et lorsque l’âme est bonne. |
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Elle est seule à présent, car son mari se bat, |
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Et voilà deux cents jours que dure le combat ! |
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Hier encore elle a pu lire une chère lettre, |
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Alors elle s’est dit : Il reviendra peut-être !… |
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Il reviendra, c’est sûr, car mon cœur me l’a dit !… |
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Hélas ! voyez le soir qui vient, un soir maudit ! |
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On remet à la mère une dépêche… Elle ouvre… |
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Pourquoi ce deuil ? pourquoi ce voile qui la couvre ? |
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Elle dit à l’enfant qu’elle tient dans ses bras : |
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« Lorsque tu seras grand, tu ne te battras pas ! » |
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Mère, tu comprends mal la tâche qui t’incombe : |
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Parle au fils au berceau du père dans la tombe ! |
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Fais pendant quatorze ans bondir ce jeune cœur, |
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Sans cesse, en lui disant ce qu’a fait le vainqueur ! |
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Pour qu’il rêve à son tour une horrible victoire, |
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Déroule devant lui notre sanglante histoire ! |
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Dans cette âme que Dieu fit naître pour aimer. |
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C’est la haine contre eux qu’il faut faire germer ! |
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Parle-lui du passé, parle-lui de la honte, |
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Et qu’il veuille effacer tout ce qu’on lui raconte, |
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Pour qu’il ne reste rien de leurs crimes anciens. |
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Par le sang du maudit et par le sang des siens ! |
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La mère d’aujourd’hui doit s’inspirer de Rome : |
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Ils l’ont fait orphelin ? À toi d’en faire un homme ! |
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