| VII |
| BISMARK |
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Un mélange de Hun mâtiné d'Allemand ; |
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L’œil qui trompe répond à la lèvre qui ment : |
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La moustache est épaisse et rude comme celle |
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D'un vieux sanglier noir qu'une meule harcèle ; |
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A travers tout cela, brille l'ardent éclair |
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De l'homme qui, marchant sur la route de fer |
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Que son orgueil géant sur la carte s'est faite, |
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S'en va droit à son but sans retourner la tête. |
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Or, prenez Lacenaire, et faites-le puissant : |
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Qu'il ait l'amour du règne, et non l'amour du sang ; |
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Donnez lui cent trésors, tout un peuple, une armée ; |
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Pour maître, un vieux soudard qu'on grise de fumée |
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Et qu'on soûle au besoin du sang des nations ; |
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Pour prince, un impuissant rêveur d'ambitions ; |
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Pour valets, quatre rois, Wurtemberg ou Bavière, |
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Dont la veine tarie a pour sang de la bière ! — |
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— Quelle est la différence entre ces hommes-là ? |
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Répondez ! Lacenaire et Bismark, les voilà ! |
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Jamais devant le meurtre aucun d'eux ne recule : |
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Le premier vole un trône, et l'autre une pendule ; |
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L'un pille, l'autre brûle, et tous deux, les coups faits, |
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Retournant au logis, joyeux et satisfaits, |
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Se disent, en voyant la tâche terminée : |
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— Ma parole ! je suis content de ma journée ! |
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Le ciel lui donna tout : le génie et l'orgueil ; |
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En arrivant au monde il trouva sur le seuil |
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Tout ce qu'on peut rêver d'heureux et de facile ; |
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Pour comble de bonheur, un monarque imbécile, |
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Maniaque de sang, privé de garde-fou, |
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Qu'il peut conduire au doigt, à l’œil, et n'importe où ! |
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Eh bien ! cet homme-là pouvait laisser sur terre |
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Le sillon lumineux que trace une œuvre austère ; |
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Il pouvait secouer l'Allemagne en ses bras, |
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Lui frayer largement sa route pas à pas ; |
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Faire rouvrir les yeux à l'instruction morte, |
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Goethe ou Shakespeare, ou Dante, ou Corneille, n'importe ! |
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Il pouvait l'élever par l'esprit et le cœur, |
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Seules armes par qui l'homme reste vainqueur… |
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Non ! il a préféré lui donner une épée, |
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Et lui dire : Va-t-en ! et qu'elle soit trempée |
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De tout le sang humain qu'elle pourra verser ! |
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Ainsi que ton aïeul tu n'auras qu'à passer, |
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Et l'herbe cessera de croître dans la plaine ! |
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Va ! ravage partout la nation humaine ; |
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Sois le peuple de forts qui jamais ne trembla : |
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Sois le Fléau de Dieu ! moi, je suis Attila ! |
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Ce n'est pas froidement qu'on peut juger cet homme ! |
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Non ! dès qu'à mes côtés j'entends qu'on me le nomme, |
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Ce Vandale maudit qui se pose en vainqueur, |
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Je sens bondir ma haine et sauter tout mon cœur ! |
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En lui s'est incarné le crime qui nous brise ! |
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Je revois ses soldats couchant dans une église ; |
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Je revois le départ de tous ces paysans |
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Pendant que brûle au loin l'abri de leurs vieux ans ; |
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Je revois cette enfant de sept ans qu'on fusille, |
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Près de l'enterrement de cotte pauvre fille |
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Que les monstres ont fait mourir à petit feu… |
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Son nom, et je revois tout cela, juste Dieu ! |
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Je vois les champs brûlés, fumant dans la campagne |
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Pendant que près de lui, se soûlant de Champagne, |
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Guillaume, ce vieux fou qui va pillant les rois, |
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Applaudit, en faisant un long signe de croix ! |
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Paris, 5 octobre.
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