| XXII |
| LA FIN DE GUILLAUME |
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J'entends dire : Il faudrait qu'il fût tué !… |
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J'entends dire : Il faudrait qu'il fût tué !… Non pas ! |
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Il no doit pas mourir de la mort des soldats ! |
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Quoi ! ce bandit royal qui porte sur la face |
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Le sceau dont l'a marqué la haine d'une race, |
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Cet homme que bientôt l'histoire aura jeté |
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A l'exécration de la postérité, |
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Cet homme, plus maudit que Néron et Tibère, |
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Mourrait comme un soldat en jetant son tonnerre ! |
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Allons donc ! |
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Allons donc ! Il mourra simplement dans son lit ! |
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Mais à l'heure suprême où l'éternité luit, |
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En pensant aux héros que son orgueil égorge, |
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Il sentira leur sang lui monter à la gorge ! |
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Oh ! la page où Tacite imprimera son nom |
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Il ne restera rien de ses coups de canon, |
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Rien des crimes sans fin qu'il commet à toute heure, |
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Car le meurtre s'en va, si la honte demeure ! |
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Il dira ce qu'il fit et ce qu'il a voulu ; |
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Le pillage qu'il a froidement résolu ; |
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Le sang qui coule à flots comme un océan rouge ; |
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L'espion qu'il a fait soudoyer dans son bouge ! |
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Il dira le mensonge à toute heure, en tout lieu, |
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De ce pasquin royal qui jongle avec son Dieu ! |
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Il dira ce qu'a fait cet immonde hypocrite, |
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Qui fait jouer Achille à l'âme de Thersite ! |
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Dormez ! dormez en paix, ombres de nos soldats ! |
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A côté de Brutus et de Léonidas, |
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A côté des héros, des saints et des génies, |
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L'histoire a le feuillet où sont ses Gémonies ; |
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Sa place est là marquée à côté des tyrans |
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Et de ces grands bouchers qui jouent aux conquérants ! |
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Paris, 7 octobre
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