| XVI |
| LA PETITE VILLE |
| A PHALSBOURG |
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Contre un ils étaient venus mille !… |
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Mais combien d'entr'eux sont restés |
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Sous tes murs, ô petite ville, |
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Qu'Homère ou Dante auraient chantés ? |
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Combien sont tombés sous tes balles, |
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Frappés au cœur et sans souiller |
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Tes forteresses virginales |
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Que le Maudit veut violer ? |
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Combien reverront leur patrie |
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Pour raconter à leurs enfants |
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Comment deux mois, toujours meurtrie, |
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Toujours debout tu te défends ? |
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Tu n'étais qu'un, ils étaient mille, |
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De flamme et de fer hérissés ; |
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Tu n'avais, ô petite ville, |
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Que ton cœur, et ce fut assez ! |
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Oh ! tant que vivra notre France, |
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Oh ! tant qu'elle ira l’œil fixé |
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Vers l'avenir comme espérance, |
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Comme regret vers le passé ; |
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Tant qu'elle pourra voir le monde, |
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Graviter docile à la voix |
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Qui sort de sa gorge profonde |
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Pour enseigner peuples et rois ; |
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Tant qu'elle régnera tranquille |
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Sous sa couronne de clarté ; |
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Si longtemps, ô petite ville, |
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Ton nom partout sera cité ! |
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Les peuples poursuivront la route |
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Où le destin les a poussés, |
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En écoutant comme on écoute |
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L'enseignement des jours passés ; |
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Les générations humaines |
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Disparaîtront dans leurs tombeaux, |
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Ainsi qu'un amas d'ombres vaines |
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Que la Mort mène par troupeaux, |
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Et toujours on lira de même, |
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Les soirs d'hiver, à son foyer, |
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Cette Illiade sans poëme |
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Dont le chantre : est un peuple entier ! |
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Contre un ils' étaient venus mille !… |
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Mais combien d'entr'eux sont restés |
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Sous tes murs, ô petite ville, |
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Qu'Homère ou Dante auraient chantés ! |
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Paris, le 20 septembre.
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