| XV |
| LA VISION |
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C'est la nuit : |
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C'est la nuit : Tout Paris se bat sur les remparts. |
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De temps en temps on voit des bataillons épars |
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Passer au trot, traînant sur la route qui monte, |
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Des canons accroupis sur leur gueule de fonte. |
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Au loin, des reflets roux courent sur le ciel noir. |
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L'assaut a commencé vers dix heures du soir : |
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Pour terrasser d'un coup cette France héroïque |
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Qui se dresse en criant : Vive la République ! |
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Il faut prendre Paris, la superbe cité, |
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Qui, la première, a dit le mot de Liberté ; |
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Il faut anéantir par sa chute profonde |
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Ce cerveau bouillonnant qui fait penser le monde ! |
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Tout donne : la landwehr, la garde et les uhlans ; |
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Les casques, dans la nuit, brillent étincelants, |
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C'est le dernier assaut : s'ils sont vaincus encore, |
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Paris ne verra plus, quand reviendra l'aurore |
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Éclairant un amas de bataillons fauchés, |
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Les enfants d'Attila contre ses murs couchés. |
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C'est la fin : il faut vaincre, ou la France est perdue. |
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Hélas ! l'armée en vain s'est longtemps défendue ; |
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Comme toujours le nombre écrase nos héros ; |
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Le soldat n'entend plus la voix dos généraux : |
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Devant eux comme un flot que le flux leur amène, |
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Monte, monte toujours une marée humaine. |
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Deux bastions sont pris et repris trente fois. |
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N'importe ! il faut lutter encor comme autrefois ; |
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Il faut lutter toujours, résigné, mais terrible ; |
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Mourir s'il faut mourir ; vaincre, si c'est possible. |
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Quelle mêlée affreuse et quelle horrible nuit ! |
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Tout à coup un éclair de mitraille qui luit, |
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Montre Paris couché dans le sang jusqu'au ventre |
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Et prêt comme un lion à bondir de son antre… |
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A travers cet éclair Paris se voit perdu, |
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Et comme si l'appel pouvait être entendu, |
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Dans cette sombre nuit où le combat se forme, |
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Il se dresse d'un bond sur son séant énorme, |
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Et pousse un long sanglot d'agonie et d'adieu |
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Dont le sourd désespoir fait trembler jusqu'à Dieu ! |
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Soudain, à ce cri, l'Arc-de-Triomphe frissonne ; |
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Chaque héros couché se réveille et s'étonne : |
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On les voit, se dressant livides et nombreux, |
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Devant ce désespoir s'interroger entr'eux : |
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Que se passe-t-il donc ? Quelle voix les appelle ? |
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Ces hommes étendus dans la gloire éternelle |
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Où depuis soixante ans la mort les a bercés, |
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Voient ce déchirement des poëmes passés ! |
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Alors, tous, arme au poing, descendent de leurs marbres ; |
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Ainsi qu'un vent d'hiver effeuille les grands arbres, |
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Ce cri va réveiller nos aïeux endormis, |
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Et, de l'Arc-de-Triomphe, ils vont aux ennemis. |
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La Grande Armée est là, marchant, clairons en tête ! |
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Comme aux jours où chantaient la gloire et la conquête, |
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Comme aux jours d'Austerlitz, de Valmy, d'Iéna, |
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La France que jamais le ciel n'abandonna, |
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Pour donner à ses fils la suprême victoire, |
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Émeut la pierre où Rude a sculpté son histoire ! |
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Hoche, Marceau, Kléber, commandent ; |
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Hoche, Marceau, Kléber, commandent ; En avant |
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Les vieux de Marengo portant panache au vent ; |
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Derrière, les soldats de Zurich et d'Arcole ; |
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Puis les sous-lieutenants qui sortent de l'École, |
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Inconnus aujourd'hui, mais qui seront demain |
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Masséna sur l'Adige, et Lannes sur le Mein ; |
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Là, la cavalerie aux brillants uni formes |
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Dont la Prusse connaît les coups de sabre énormes, |
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Enfin, la Grande Armée, et le grand Souvenir, |
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Qu'à son râle puissant la France a vu venir ! |
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Le lendemain matin la France était sauvée. |
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— Mais d'où vient cette armée à notre aide arrivée, |
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Disait-on, au moment où nous étions perdus ? |
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Aussitôt, âme et cœur nous ont été rendus : |
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Oh ! quelle épouvantable et terrible besogne ! |
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Et comme nous venions des remparts de Boulogne |
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Je vis l'Arc-de-Triomphe à mes yeux se dresser : |
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Les héros souriants nous regardent passer. |
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Paris, 9 octobre.
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