| XI |
| SURSUM CORDA |
| I |
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Allons ! n'hésitons plus, car l'heure est solennelle. |
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Puisque le malheur Vient-nous fouetter de son aile, |
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Puisque l'heure est venue où nous devons souffrir, |
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Soyons dignes de vivre en sachant bien mourir ! |
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Eh ! quoi ! parce qu'un homme a vendu notre France, |
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Parce qu'il a jeté le pays sans défense |
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Aux mains de deux bandits nés du sang d'Attila, |
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Sans résister encor nous en resterions là ! |
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Nous verrons ! |
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Nous verrons ! Ils prendront Paris ? Soit, c'est possible ! |
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Il ne restera plus qu'une cendre insensible |
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De la ville où le monde apprenait à penser ; |
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Sur son emplacement l'herbe pourra pousser, |
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Et l'on pourra semer, comme aux siècles antiques, |
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Du chanvre où s'élevaient ses créneaux héroïques ; |
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Mais après, nous aurons pour lever nos drapeaux |
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Quatorze millions de combattants nouveaux, |
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De l'or, du pain, du plomb, et le fer qui terrasse |
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Ceux qui pensent d'un coup frapper toute une race ! |
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Quand Paris sera mort, il nous restera Tours ! |
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Où les Valois dressaient leurs châteaux aux cent tours ; |
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Tous les siècles passés inclinés sur la Loire |
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Refléteront d'un coup notre superbe histoire ! |
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Tours brûlé, nous aurons Bordeaux vivante encor ! |
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Dans la vieille cité que brunit son ciel d'or, |
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Et que la main de Dieu pour jamais a bénie, |
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Nous irons enfouir la France et son génie ! |
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Quand ils l'auront brûlée et pillée, elle aussi, |
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Avant que nul de nous n'ait demandé merci, |
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Nous lutterons encor notre lutte impuissante, |
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Et Brest accueillera la France agonisante ! |
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Lorsque Brest tombera, quand tout sera perdu, |
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Quand Dieu de notre appel n'aura rien entendu, |
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Quand nous sortirons morts de la fournaise immense |
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Où le monde à jamais finit et recommence, |
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Oh ! alors, n'ayant plus ni poudre, ni canon, |
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N'ayant plus du passé qu'un regret, et qu'un nom |
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De la plus grande encor des histoires humaines, |
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N'ayant plus d'âme au corps et de sang dans les veines, |
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Pour trouver un tombeau digne de son néant, |
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La France ira d'un bond sombrer dans l'Océan ! |
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| II |
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Mais nous verrons plus tôt finir notre épopée ! |
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La France ne fait plus reluire son épée |
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Pour défendre un tyran qu'elle ne voulait point !… |
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O nos fiers conquérants, nous n'irons pas si loin ! |
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Reichsoffen et Sedan, vos semblants de victoire, |
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Vont crouler sous ces murs qu'illustrera l'histoire |
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Paris va devenir votre immense tombeau !… |
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Et plus tard, quand sera venu l'âge nouveau, |
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Où l'homme recueilli dans le passé remonte |
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Pour juger froidement l'héroïsme ou la honte ; |
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Lorsque le voyageur égaré dans nos champs |
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Trouvera vos débris gardés par nos enfants, |
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Et qu'il demandera le nom de cette armée |
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Qui sous nos coups puissants s'est un jour abîmée, |
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Et le nom de son roi dans l'ombre enseveli, |
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On répondra, mêlant de dédain et d'oubli |
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Le nom de ce tyran au nom de son royaume : |
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— On ne sait plus qui c'est… Genséric ou Guillaume !… |
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Paris, 23 septembre.
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