| FOI |
| QUAND JE PENSE À MA MÈRE |
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Ma mère est dans les cieux, les pauvres l’ont bénie ; |
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Ma mère était partout la grâce et l’harmonie. |
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Jusque sur ses pieds blancs, sa chevelure d’or |
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Ruisselait comme l’eau. Dieu ! j’en tressaille encor ! |
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Et quand on disait d’elle : « Allons voir la Madone, » |
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Un orgueil m’enlevait, que le ciel me pardonne ! |
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Ce tendre orgueil d’enfant, ciel ! pardonnez-le-nous : |
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L’enfant était si bien dans ses chastes genoux ! |
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C’est là que j’ai puisé la foi passionnée |
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Dont sa famille errante est toute sillonnée. |
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Mais jamais ma jeune âme en regardant ses yeux, |
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Ses doux yeux même en pleurs, n’a pu croire qu’aux cieux ! |
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Et quand je rêve d’elle avec sa voix sonore. |
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C’est au-dessus de nous que je l’entends encore. |
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Oui, vainement ma mère avait peur de l’enfer, |
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Ses doux yeux, ses yeux bleus n’étaient qu’un ciel ouvert. |
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Oui, Rubeus eut choisi sa beauté savoureuse |
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Pour montrer aux mortels la vierge bienheureuse. |
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Sa belle ombre qui passe à travers tous mes jours, |
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Lorsque je vais tomber me relève toujours. |
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Toujours, entre le monde et ma tristesse amère. |
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Pour m’aider à monter je vois monter ma mère ! |
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Ah ! l’on ne revient pas de quelque horrible lieu, |
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Et si tendre, et si mère, et si semblable à Dieu ! |
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On ne vient que d’en-haut si prompte et si charmante |
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Apaiser son enfant dont l’âme se lamente. |
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Et je voudrais lui rendre aussi l’enfant vermeil |
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La suivant au jardin sous l’ombre et le soleil ; |
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Ou, couchée à ses pieds, sage petite fille, |
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La regardant filer pour l’heureuse famille. |
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Je voudrais, tout un jour oubliant nos malheurs, |
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La contempler vivante au milieu de ses fleurs ! |
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Je voudrais, dans sa main qui travaille et qui donne, |
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Pour ce pauvre qui passe aller puiser l’aumône. |
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Non, Seigneur ! sa beauté, si touchante ici-bas, |
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De votre paradis vous ne l’exilez pas ! |
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Ce soutien des petits, cette grâce fervente |
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Pour guider ses enfants si forte, si savante, |
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Vous l’avez rappelée où vos meilleurs enfants |
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Respirent à jamais de nos jours étouffants. |
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Mais moi je la voulais pour une longue vie |
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Avec nous et par nous honorée et suivie, |
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Comme un astre éternel qui luit sans s’égarer |
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Que des astres naissants suivent pour s’éclairer. |
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Je voulais jour par jour, adorante et naïve, |
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Vous contempler, Seigneur, dans cette clarté vive… |
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Elle a passé ! Depuis, mon sort tremble toujours, |
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Et je n’ai plus de mère où s’attachent mes jours. |
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