FOI |
REFUGE |
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Il est du moins au-dessus de la terre |
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Un champ d’asile où monte la douleur ; |
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J’y vais puiser un peu d’eau salutaire |
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Qui du passé rafraîchit la couleur. |
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Là seulement ma mère encor vivante |
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Sans me gronder me console et m’endort ; |
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Ô douce nuit, je suis votre servante : |
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Dans votre empire on aime donc encor ! |
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Non, tout n’est pas orage dans l’orage ; |
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Entre ses coups, pour desserrer le cœur, |
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Souffle une brise, invisible courage, |
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Parfum errant de l'éternelle fleur ! |
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Puis c’est de l’âme une halte fervente, |
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Un chant qui passe, un enfant qui s’endort. |
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Orage, allez ! je suis votre servante : |
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Sous vos éclairs. Dieu me regarde encor ! |
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Béni soit Dieu puisqu’après la tourmente, |
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Réalisant nos rêves éperdus, |
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Vient des humains l’infatigable amante |
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Pour démêler les fuseaux confondus ! |
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Fidèle mort ! Si simple, si savante ! |
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Si favorable au souffrant qui s’endort ! |
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Me cherchez-vous ? Je suis votre servante : |
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Dans vos bras nus l’âme est plus libre encor ! |
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