| FAMILLE |
| DEUX MÈRES |
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À Caroline Branchu.
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Une femme pleurait des pleurs d’une autre femme ; |
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Elles ont leurs secrets qu’elles plaignent toujours. |
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Celle qui regardait reconnaissait son âme : |
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Aux plus tendres, dit-on, les plus tristes amours ! |
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L’enfant s’était enfui du toit de la plus pâle ; |
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Le père avait crié : « Qu’il ne revienne pas ! » |
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Et la mère, essayant ce ton sévère et mâle, |
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S’efforçait de crier : « Qu’il ne revienne… » hélas ! |
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L’autre saisit ses mains, commandant le silence, |
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Comme on fait au malade aigri qui veut mourir ; |
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Puis, soulageant ce cœur frappé d’un coup de lance. |
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Lui dit ces mots sans art pour l’aider à guérir : |
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Lorsque Dieu descend sur la terre, |
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Il se cache au cœur d’une mère. |
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En regardant rouler nos flots, |
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Penché sur ce monde qu’il aime, |
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Jésus, triste au fond du ciel même, |
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Retrouve ses divins sanglots. |
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Alors, s’il revient sur la terre, |
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Il se cache au cœur d’une mère. |
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Lorsque par un volage enfant |
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Une tendre femme offensée |
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N’ose dire qui l’a blessée. |
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C’est que Jésus le lui défend : |
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Car il est toujours sur la terre |
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Caché dans le cœur d’une mère. |
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L’enfant par le monde égaré |
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Revient-il, tout las de ses charmes. |
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Un cœur plein d’amour et de larmes |
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Se rouvre au transfuge adoré. |
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Car Jésus l’attend sur la terre, |
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Caché dans le cœur d’une mère. |
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Durant ce doux conseil que buvait sa douleur, |
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L’écouteuse essuyait deux larmes incessantes ; |
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Elle voyait l’espoir passer dans son malheur ; |
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Elle voyait la mer aux vagues blanchissantes ; |
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Elle voyait l’enfant emporté sur les flots, |
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Et la foi dans son sein refoulait ses sanglots. |
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Au bord de son oreille elle entendait : « Courage ! » |
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Alors elle ceignit son manteau de voyage, |
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Et ses longs yeux de mère interrogeant les cieux, |
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Demandèrent sa route aux vents silencieux. |
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Il se fit un grand calme au fond de sa blessure ; |
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On eût dit qu’on l’aidait tant sa marche était sûre ; |
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Et, se laissant glisser sous la pluie et le vent. |
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Elle jeta son âme au Dieu de son enfant : |
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— « Quand les autres m’ont accablée, |
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Seigneur, vous m’avez consolée ! |
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Je marcherai donc devant moi. |
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Pleine d’amour, pleine de foi ; |
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L’orage est en vain sur ma tête, |
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Vous me parlez dans la tempête ; |
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Elle menace et Dieu défend : |
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Dieu ! guidez-moi vers mon enfant. |
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« Vous êtes le soutien des mères. |
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Le vengeur des larmes amères ; |
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On m’a dérobé mon trésor. |
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Mais vous me le gardez encor. |
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Dieu ! vous en êtes le seul maître, |
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Et vous le ferez bien connaître : |
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Par votre foi qui me défend, |
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Dieu ! guidez-moi vers mon enfant ! » |
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Et plus tard l’autre mère à sa fenêtre assise |
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Tressaillit tout à coup d’une sainte surprise : |
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Elle voyait venir en lui tendant la main |
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Une humble voyageuse empressée au chemin. |
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Sous une tiède lune aux errants favorable, |
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Lui montrant de ses pleurs le salaire adorable ; |
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Car un manteau de bure entr’ouvert par le vent |
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Abritait embrassés la mère avec l’enfant ! |
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De Boulogne, au bord de la mer.
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