FAMILLE |
RÊVE INTERMITTENT D’UNE NUIT TRISTE |
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Ô champs paternels hérissés de charmilles |
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Où glissent le soir des flots de jeunes filles ! |
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Ô frais pâturage où de limpides eaux |
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Font bondir la chèvre et chanter les roseaux ! |
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Ô terre natale ! à votre nom que j’aime, |
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Mon âme s’en va toute hors d’elle-même ; |
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Mon âme se prend à chanter sans effort ; |
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À pleurer aussi tant mon amour est fort ! |
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J’ai vécu d’aimer, j’ai donc vécu de larmes ; |
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Et voilà pourquoi mes pleurs eurent leurs charmes. |
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Voilà, mon pays, n’en ayant pu mourir, |
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Pourquoi j’aime encore au risque de souffrir. |
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Voilà, mon berceau, ma colline enchantée, |
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Dont j’ai tant foulé la robe veloutée, |
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Pourquoi je m’envole à vos bleus horizons, |
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Rasant les flots d’or des pliantes moissons. |
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La vache mugit sur votre pente douce, |
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Tant elle a d’herbage et d’odorante mousse, |
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Et comme au repos appelant le passant, |
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Le suit d’un regard humide et caressant. |
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Jamais les bergers pour leurs brebis errantes |
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N’ont trouvé tant d’eau qu’à vos sources courantes. |
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J’y rampai débile en mes plus jeunes mois. |
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Et je devins rose au souffle de vos bois. |
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Les bruns laboureurs m’asseyaient dans la plaine |
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Où les bleds nouveaux nourrissaient mon haleine. |
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Albertine aussi, sœur des blancs papillons. |
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Poursuivait les fleurs dans les mêmes sillons ; |
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Car la liberté toute riante et mûre |
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Est là, comme aux cieux, sans glaive, sans armure, |
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Sans peur, sans audace et sans austérité. |
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Disant : « Aimez-moi, je suis la liberté ! » |
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Ô patrie absente ! ô fécondes campagnes, |
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Où vinrent s’asseoir les ferventes Espagnes ! |
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Antiques noyers, vrais maîtres de ces lieux, |
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Qui versez tant d’ombre où dorment nos aïeux ! |
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Échos tout vibrants de la voix de mon père |
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Qui chantait pour tous : «Espère ! espère ! espère ! » |
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Ce chant apporté par des soldats pieux, |
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Ardents à planter tant de croix sous nos cieux. |
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Tant de hauts clochers remplis d’airain sonore, |
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Dont les carillons les rappellent encore : |
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Je vous enverrai ma vive et blonde enfant, |
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Qui rit quand elle a ses longs cheveux au vent. |
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Parmi les enfants nés à votre mamelle. |
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Vous n’en avez pas qui soit si charmant qu’elle ! |
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Un vieillard a dit en regardant ses yeux : |
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« Il faut que sa mère ait vu ce rêve aux cieux ! » |
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En la soulevant par ses blanches aisselles |
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J’ai cru bien souvent que j’y sentais des ailes ! |
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Ce fruit de mon âme, à cultiver si doux, |
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S’il faut le céder, ce ne sera qu’à vous ! |
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Du lait qui vous vient d’une source divine |
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Gonflez le cœur pur de cette frêle ondine. |
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Le lait jaillissant d’un sol vierge et fleuri |
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Lui paîra le mien qui fut triste et tari. |
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Pour voiler son front qu’une flamme environne |
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Ouvrez vos bluets en signe de couronne : |
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Des pieds si petits n’écrasent pas les fleurs, |
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Et son innocence a toutes leurs couleurs. |
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Un soir, près de l'Eau, des femmes l’ont bénie, |
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Et mon cœur profond soupira d’harmonie. |
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Dans ce cœur penché vers son jeune avenir |
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Votre nom tinta prophète souvenir, |
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Et j’ai répondu de ma voix toute pleine |
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Au souffle embaumé de votre errante haleine. |
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Vers vos nids chantants laissez la donc aller ; |
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L’enfant sait déjà qu’ils naissent pour voler. |
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Déjà son esprit, prenant goût au silence, |
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Monte où sans appui l’alouette s’élance, |
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Et s’isole, et nage au fond du lac d’azur |
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Et puis redescend le gosier plein d’air pur. |
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Que de l’oiseau gris l’hymne haute et pieuse |
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Rende à tout jamais son âme harmonieuse !… |
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Que vos ruisseaux clairs dont les bruits m’ont parlé, |
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Humectent sa voix d’un long rhythme perlé !… |
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Avant de gagner sa couche de fougère, |
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Laissez-la courir, curieuse et légère, |
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Au bois où la lune épanche ses lueurs |
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Dans l’arbre qui tremble inondé de ses pleurs. |
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Afin qu’en dormant sous vos images vertes |
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Ses grâces d’enfant en soient toutes couvertes. |
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Des rideaux mouvants la chaste profondeur |
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Maintiendra l’air pur alentour de son cœur, |
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Et, s’il n’est plus là pour jouer avec elle. |
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De jeune Albertine à sa trace fidèle, |
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Vis-à-vis les fleurs qu’un rien fait tressaillir |
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Elle ira danser, sans jamais les cueillir, |
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Croyant que les fleurs ont aussi leurs familles. |
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Et savent pleurer comme les jeunes filles. |
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Sans piquer son front vos abeilles, là-bas. |
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L’instruiront, rêveuse, à mesurer ses pas ; |
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Car l’insecte armé d’une sourde cymbale |
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Donne à la pensée une césure égale. |
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Ainsi s’en ira, calme et libre et content, |
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Ce filet d’eau vive au bonheur qui t'attend ; |
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Et d’un chêne creux la Madone oubliée |
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La regardera dans l’herbe agenouillée. |
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Quand je la berçais, doux poids de mes genoux ! |
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Mon chant, mes baisers, tout lui parlait de vous, |
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Ô champs paternels, hérissés de charmilles |
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Où glissent, le soir, des flots de jeunes filles. |
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Que ma fille monte à vos flancs ronds et verts, |
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Et soyez béni, doux point de l’Univers ! |
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