| FAMILLE |
| LE PUITS DE NOTRE DAME À DOUAI |
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Vieux puits emmantelé de mousse et de gazons, |
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Flot caché qui lavais le rang de nos maisons, |
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Centre d’égalité pour tout le voisinage, |
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Innocent cabaret du vieux et du jeune âge |
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Par le riche et le pauvre envahi chaques jours |
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Je te salue, ô toi qui te donnes toujours ! |
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Dieu n’aura pas permis que l’on séchât ta source. |
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Et les enfants nouveaux y dirigent leur course, |
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Et les femmes encore y vont entretenir |
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Leurs bonheurs d’autrefois qui font mon souvenir. |
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Car au soleil couchant, du fond de leurs familles, |
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Glissaient au rendez-vous les plus petites filles. |
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Pareilles aux ramiers que l’on se plaît à voir |
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S’abattre et s’étaler au bord d’un abreuvoir, |
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Dans le gravier qui brille imbiber leur plumage |
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Et roucouler entre eux leur bonheur sans nuage. |
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De même, retenant les cris clairs et charmants, |
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On se reconnaissait par des chuchotements, |
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— (J’en étais ! ) — soulevant jusqu’au flot sédentaire |
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Tous nos fronts ravivés de moiteur salutaire ; |
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Et là se ranimaient les agneaux languissants |
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Trop serrés tout le jour dans nos bras caressants. |
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Quel calme ! Quel espace ! Et quel mouvant silence ! |
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Ne songeant plus si l’heure au clocher se balance, |
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Ni si, dans l’univers, d’autres enfants bénis |
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Sont rentrés au bercail et les ramiers aux nids. |
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Un liseur de légende ayant vu parmi l’ombre |
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Nos blonds essaims tourner alentour de l’eau sombre, |
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En eut fait des ondins à demi-réveillés. |
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Dansant la bouche close et les cheveux mouillés. |
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Et quand vient me chercher le rêve aux longues ailes |
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Vers ces enfants… depuis changés en demoiselles. |
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Je descends haletante à ses chastes lueurs. |
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Mais plusieurs sont absents et leurs noms sous des fleurs. |
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Je ne retrouve plus Albertine envolée, |
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Ni mes sœurs, toutes trois dans une autre vallée. |
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Je sais qu’elles sont bien, mais le rêve éperdu |
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Me ramène plus triste. Il ne m’a rien rendu. |
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Que dis-je ? Il m’a donné de replonger mon âme |
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Dans cette eau jaillissant aux pieds de Notre-Dame, |
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Et d’aller librement, humblement me rasseoir |
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Sur les bancs consacrés aux prières du soir. |
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Beau rêve ! Il m’a permis de reposer ma tête, |
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Non comme l’hôte heureux et comblé de la fête, |
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Mais comme le banni fatigué de gémir |
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Cherchant de l’ombre à part afin d’oser dormir. |
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ENVOYÉ À LA BIEN-AIMÉE
qui avait voulu voir le pays de sa mère |
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Toi, ne passe jamais à l’angle de la rue |
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Où notre église encor n’est pas toute apparue, |
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Sans l’arrêter au bruit qui filtre sous tes pas |
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Pour écouler un peu ce qu’il chante tout bas. |
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Il chante le passé, car il a vu nos pères ; |
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Il a la même voix que dans les temps prospères. |
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Livre tes longs cheveux au ruisselant miroir, |
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Et regarde longtemps ce que j’y voudrais voir : |
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Ton visage étoilé dans les cercles humides |
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Parsemant leurs clartés de sourires limpides, |
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Et les multipliant au fond du puits songeur |
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Pour y porter le jour comme ils font dans mon cœur ! |
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Alors qu’il soit béni le salubre nuage |
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Ayant de tous les tiens miré l’errante image ! |
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Monte sur la margelle et bois à ton plein gré |
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Son haleine qui manque à mon sang altéré. |
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