| FAMILLE |
| UNE RUELLE DE FLANDRE |
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À Madame DESLOGE, née LEURS.
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Dans l’enclos d’un jardin gardé par l’innocence |
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J’ai vu naître vos fleurs avant votre naissance. |
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Beau jardin, si rempli d’œillets et de lilas |
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Que de le regarder on n’était jamais las. |
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En me haussant au mur dans les bras de mon frère, |
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Que de fois j’ai passé mes bras par la barrière |
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Pour atteindre un rameau de ces calmes séjours |
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Qui souple s’avançait et s’enfuyait toujours ! |
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Que de fois, suspendus aux frêles palissades |
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Nous avons savouré leurs molles embrassades, |
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Quand nous allions chercher pour le repas du soir |
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Notre lait à la cense, et longtemps nous asseoir |
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Sous ces rideaux mouvants qui bordaient la ruelle ! |
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Hélas ! qu’aux plaisirs purs la mémoire est fidèle ! |
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Errants dans les parfums de tous ces arbres verts. |
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Plongeant nos fronts hardis sous leurs flancs entr’ouverts, |
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Nous faisions les doux yeux aux roses embaumées |
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Qui nous le rendaient bien, contentes d’être aimées ! |
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Nos longs chuchotements entendus sans nous voir, |
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Nos rires étouffés pleins d’audace et d’espoir |
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Attirèrent un jour le père de famille |
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Dont l’aspect, tout d’un coup, surmonta la charmille, |
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Tandis qu’un tronc noueux me barrant le chemin |
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M’arrêta par la manche et fit saigner ma main. |
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Votre père eut pitié… C’était bien votre père ! |
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On l’eût pris pour un roi dans la saison prospère. |
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Et nous ne partions pas à sa voix sans courroux : |
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Il nous chassait en vain, l’accent était si doux |
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En écoutant souffler nos rapides haleines, |
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En voyant nos yeux clairs comme l’eau des fontaines, |
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Il nous jeta des fleurs pour hâter notre essor, |
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Et nous d’oser crier : « Nous reviendrons encor ! » |
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Quand on lavait du seuil la pierre large et lisse |
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Où dans nos jeux flamands l’osselet roule et glisse, |
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En rond silencieux, penchés sur leurs genoux, |
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D’autres enfants jouaient enhardis comme nous ; |
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Puis, poussant à la fois leurs grands cris de cigales |
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Ils jetaient pour adieux des clameurs sans égales, |
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Si bien qu’apparaissant tout rouges de courroux, |
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De vieux fâchés criaient : « Serpents ! vous tairez-vous ! » |
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Quelle peur !… Jamais plus n’irai-je à cette porte |
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Où je ne sais quel vent par force me remporte ! |
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Quoi donc ! Quoi, jamais plus ne voudra-t-il de moi |
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Ce pays qui m’appelle et qui s’enfuit ?… Pourquoi ! |
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Alors les blonds essaims de jeunes Albertines |
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Qui hantent dans l’été nos fermes citadines |
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Venaient tourner leur danse et cadencer leurs pas |
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Devant le beau jardin qui ne se fermait pas. |
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C’était la seule porte incessamment ouverte, |
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Inondant le pavé d’ombre ou de clarté verte, |
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Selon que du soleil les rayons ruisselants |
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Passaient ou s’arrêtaient aux feuillages tremblants. |
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On eût dit qu’invisible une indulgente fée |
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Dilatait d’un soupir la ruelle étouffée, |
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Quand les autres jardins enfermés de hauts murs |
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Gardaient sous les verroux leur ombre et leurs fruits mûrs. |
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Tant pis pour le passant ! À moins qu’en cette allée, |
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Élevant vers le ciel sa tête échevelée, |
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Quelque arbre, de l’enclos habitant curieux. |
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Ne franchît son rempart d’un front libre et joyeux. |
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On ne saura jamais les milliers d’hirondelles |
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Revenant sous nos toits chercher à tire d’ailes |
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Les coins, les nids, les fleurs et le feu de l’été, |
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Apportant en échange un goût de liberté. |
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Entendra qui pourra sans songer aux voyages |
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Ce qui faisait frémir nos ailes sans plumages, |
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Ces fanfares dans l’air, ces rendez-vous épars |
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Qui s’appelaient au loin : « Venez-vous ? Moi, je pars ! » |
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C’est là que votre vie ayant été semée, |
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Vous alliez apparaître et charmante et charmée ; |
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C’est là que préparée à d’innocents liens. |
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J’accourais… Regardez comme je m’en souviens ! |
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Et les petits voisins amoureux d’ombre fraîche |
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N’eurent pas sitôt vu, comme au fond d’une crèche. |
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Un enfant rose et nud plus beau qu’un autre enfant |
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Qu’ils se dirent entre eux : « Est-ce un Jésus vivant ? » |
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C’était vous ! D’aucuns nœuds vos mains n’étaient liées ; |
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Vos petits pieds dormaient sur les branches pliées ; |
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Toute libre dans l’air où coulait le soleil |
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Un rameau sous le ciel berçait votre sommeil ; |
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Puis, le soir, on voyait d’une femme étoilée |
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L’abondante mamelle à vos lèvres collée, |
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Et partout se lisait dans ce tableau charmant |
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De vos jours couronnés le doux pressentiment. |
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De parfums, d’air sonore incessamment baisée. |
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Comment n’auriez-vous pas été poétisée ? |
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Que l’on s’étonne donc de votre amour des fleurs ! |
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Vos moindres souvenirs nagent dans leurs couleurs. |
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Vous en viviez, c’était vos rimes et vos proses : |
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Nul enfant n’a jamais marché sur tant de roses ! |
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Mon Dieu ! S’il n’en doit plus poindre au bord de mes jours, |
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Que sur ma sœur de Flandre il en pleuve toujours ! |
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