| AMOUR |
| LA FEUILLE VOLÉE |
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Va-t-il écrire a sa maîtresse |
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L’oiseau vainqueur, le moineau franc, |
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Sur ce larcin que son bec presse, |
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Sur ce lambeau de vélin blanc ? |
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Il me l’a pris. J’allais moi-même. |
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Trempé de pardon et d’espoir, |
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L’envoyer à l’absent que j’aime, |
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Et l’appeler… s’il veut me voir. |
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Souffle hardi qui viens de naître |
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Parmi les souffles de l’été, |
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Je t’avais ouvert ma fenêtre, |
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Et tu voles ma pauvreté ! |
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Oiseau, le fragment d’une page |
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Peut contenir tant de bonheur ! |
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Ah ! si tu le sais, sois mon page. |
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Et ne t’en va pas sans mon cœur. |
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Ce cœur, souvent, révèle à peine |
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Le trouble enfermé de mon sort ; |
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Ma voix ardente est sans haleine ; |
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Mon âme en pleurs est sans essor ; |
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Et tes ailes me font envie, |
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Quand ta volonté frappe l’air. |
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Ton cri rapide est une vie ! |
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Ton vol, un éloquent éclair ! |
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Ô flèche amoureuse lancée, |
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Aussi prompte que ton désir, |
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L’objet de ta fuite empressée, |
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Dieu ! que tu dois bien le saisir ! |
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Toi chez qui le printemps allume |
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L’audace et l’élan de l’amour, |
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Remets ce papier sous ma plume |
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Puisqu’il va promettre un beau jour. |
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Mais tu t’enfuis, charmante chose. |
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En me regardant de travers ; |
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Car tu hais la cellule close, |
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Toi dont la cage est l’univers |
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