| LE SALUT AUX MORTS |
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J'aurai toujours une prière |
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Pour le petit cercueil passant ; |
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Une larme pour l'humble bière, |
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Qui dit : Ton frère est là gisant ! |
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Et si je n'ai croix ni couronne, |
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Ni fleur, ni plus rien qui se donne, |
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J'aurai, sous peine d'un remords, |
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Le salut, doux peut-être au mort ! |
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Mort béni ! la foule oppressive |
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Ne troublera plus ton sommeil : |
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Laisse-moi donc suivre pensive, |
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Ton char qui se traîne au soleil. |
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Au fond du long rêve immobile, |
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Peut-être de ma voix débile |
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Le salut pieux descendra, |
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Et ta cendre tressaillera ! |
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Peut-être qu'à mon insomnie, |
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Ton âme suspendue un soir, |
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De sa pénitence finie, |
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Viendra respirer et s'asseoir : |
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Puis, ouvrant doucement la porte, |
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Du séjour où Dieu la remporte, |
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Elle me dira : Ne crains rien : |
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Les cieux sont grands ; les morts sont bien ! |
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J'ai déjà tant d'âmes aimées |
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Sous ce lugubre vêlement ! |
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Tant de guirlandes parfumées |
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Qui pendent au froid monument ! |
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Par le souffle mortel atteintes, |
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Tant de jeunes bouches éteintes, |
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D'où mon nom sortait plein d'amour, |
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Et qui m'appelleront un jour ! |
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