| LE LIVRE DE PRIÈRE |
| — À JEAN PAUL — |
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Hélas ! qu'il fut froid, mon mois d'août ! |
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C'est pourtant le mois où l'on aime. |
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Adieu donc, fleurs, moisson, et tout ! |
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L'existence n'a plus de goût ; |
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Car, adieu ton souffle suprême, |
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Amour ! plus aimé que moi-même ! |
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J'ai risqué mon cœur ici-bas |
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Au jeu fatal de l'espérance : |
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J'ai perdu mon cœur et mes pas ; |
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L'espérance ne m'aime pas ! |
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C'est là ta dernière souffrance, |
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Bel amour, mort d'indifférence ! |
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J'étais indigne, on me l'a dit, |
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D'entrevoir un peu de lumière : |
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Mon Dieu ! si le pauvre est maudit, |
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Aux anges qui nous font crédit, |
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Mon âme s'en va la première |
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