| LA FÊTE |
| DE THOMAS MOORE |
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Pourquoi demander l'heure ? Eh ! qu'importe comment |
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Le temps a secoué ses ailés sur nos têtes ? |
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Va, les minutes d'or qui brillent dans ces fêtes |
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Sont les trésors d'un Dieu plus jeune et plus charmant. |
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C'est un enfant qui rit, c'est le plaisir prodigue |
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D'instans. Si le calcul fixait ce don rapide, |
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Qui n'en ménagerait chaque parcelle ? Hélas ! |
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Le plaisir glisse et meurt : on ne sent point ses pas. |
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Comme les baisers d'une femme, |
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Ils sont trop vifs pour les compter, |
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Trop légers pour les arrêter ; |
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Et l'on n'enchaîne pas la flamme ! |
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Ainsi, remplis la coupe. Eh ! qu'importe comment |
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Le temps roule son cercle et détruit nos journées ? |
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Va, les minutes d'or, qui valent tant d'années, |
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Sont les trésors d'un Dieu plus jeune et plus charmant |
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