LE DIMANCHE DES RAMEAUX |
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Jour cher au pèlerin qui demande sa voie ; |
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Dont l'aube, atout calvaire, allume un peu de joie ; |
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Beau jour ! où les enfans, des rameaux dans leurs mains, |
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Se promènent bénis entre tous les humains, |
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Affairés et contens de parcourir les rues ; |
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Rapportant au foyer leurs richesses accrues ! |
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Ce jour-là je cherchais aussi le rameau vert, |
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Pour appuyer mon sort tout penché de l'hiver : |
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J'avançais, je marchais de tristesse éblouie, |
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Tantôt sous le soleil et tantôt sous la pluie, |
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Attirée à l'éclat des cierges allumés, |
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Qui prêtent tant de grâce à nos rites aimés ! |
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De sonores enfans les stalles étaient pleines, |
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Qui roulaient dans la nef d'innocentes haleines ; |
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Et Dieu seul entendit une plus humble voix |
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Qui chantait dans la foule et pleurait à la fois : |
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« Par le vent de l'exil de partout balayée, |
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Vraiment, je ne sais plus où je suis envoyée : |
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Oh ! les arbres du moins ont du temps pour fleurir, |
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Pour répandre leurs fruits, pour monter, pour mourir ; |
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Moi, je n'ai pas le temps. Ma tâche est trop pressée : |
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Dieu ! laissez-moi goûter la halte commencée ; |
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Dieu ! laissez-moi m'asseoir à l'ombre du chemin ; |
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Mes enfans à mes pieds et mon front dans ma main, |
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Je ne peux plus marcher. Je viens… j'ai vu… je tombe. |
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Je n'ai pris qu'une fleur là-haut sur une tombe, |
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Des chapelets bénis pour ceux que nous aimons, |
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Et j'ai blessé mes pieds aux cailloux des grands monts. |
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Dieu ! si je suis l'oiseau rasant la terre et l'onde, |
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Laissez-moi de mon fils presser la tête blonde ; |
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Mon fils ! grandi sans moi qui l'ai fait tout amour, |
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Sans moi, qui lui donnai tant d'âme avec le jour ! |
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Dieu des faibles, mon Dieu ! si je suis votre fille, |
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Relevez mon passé dans ma jeune famille : |
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À mes tendres terreurs ne donnez pas raison ; |
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Laissez-nous dans un port contempler l'horizon ; |
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Dans ma précoce nuit allumez une aurore ; |
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Défendez aux chemins de m'emmener encore ; |
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Marquez de votre doigt une place pour nous, |
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Et ralliez le père aux enfans à genoux ! » |
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L'orgue se tut : l'église éteignit sa lumière ; |
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Ma pensée en mon sein retomba prisonnière : |
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Mais je ne sais quel charme en coulant à mon cœur, |
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L'inonda de l'espoir qui brûlait dans le chœur. |
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Un vieillard me donna, tout ruisselant d'eau sainte, |
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L'un des mille rameaux dont verdoyait l'enceinte, |
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Et riche de ce buis qui riait dans ma main, |
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Du monde et de l'hiver je repris le chemin. |
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On eût dit qu'avec moi cheminait une amie, |
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La foi ! toute éveillée et toute raffermie ! |
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Pendant que ses lueurs sillonnaient ma raison, |
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J'entendis devant moi s'ouvrir une maison ; |
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Puis le maître apparut qui, me voyant plus pâle, |
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Et de mon front plus triste interrogeant le hâle, |
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Me demanda mon sort et s'il ne pouvait pas, |
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Comme en des temps meilleurs, guider encor mes pas ; |
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Si je partais toujours ; si la belle patrie |
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Ne m'aimait pas enfin de l'avoir tant chérie ! |
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Si l'Ange du voyage avait quitté mon seuil, |
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Et si pour moi la vie avait un doux accueil. » |
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Émue à cette voix qui plaint et qui protège, |
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J'écoutais ce pouvoir sans faste et sans cortège : |
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Mais la foule survint ; la foule méfait peur ; |
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Elle cherchait sa gloire, et j'écoutais son cœur. |
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Cédant au flot croissant la grille entre-fermée, |
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J'ai consacré d'un vœu cette demeure aimée ; |
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Et par-dessus les murs où rentrait l'amitié, |
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De mon rameau béni j'ai jeté la moitié. |
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