UNE HALTE SUR LE SIMPLON |
À PAULINE DUCHAMBGE |
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C'était l'heure où des monts les géantes structures, |
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Forment aux yeux errans de bizarres sculptures ; |
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Des couvents sans vitraux et des clochers sans voix ; |
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Des saints agenouillés aux lisières des bois ; |
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Des anges fatigués et reposant leurs ailes, |
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Sur les créneaux troués de célestes tourelles : |
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L'heure où flotte le rêve et par monts et par vaux, |
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Également bercé dans le pas des chevaux. |
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C'était triste, mais grand ! désert, mais plein de charmes ! |
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L'eau, filtrante au rocher, faisait un bruit de larmes ; |
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L'étoile, dans le lac se creusant un miroir, |
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Rayonnait, on l'eût dit, de l'orgueil de se voir. |
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De ces palais ouverts, sans gardiens, sans serrures, |
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La lune illuminait les pompeuses parures ; |
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Et sa lampe éternelle, aux reflets purs et blancs, |
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Montrait les profondeurs aux pèlerins tremblans. |
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Ce soir-là tout aimait, tout s'empressait de vivre ; |
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Tout faisait les honneurs des chemins doux à suivre : |
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L'océan de la nuit se balançait dans l'air ; |
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Pas un souffle inclément, enfin ! pas un éclair |
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N'agitait des aiglons les aires toutes pleines, |
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Et les fleurs se parlaient : le bruit de leurs haleines, |
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Dans l'herbe, ressemblait à des baisers d'enfans |
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Qui s'embrassent entre eux, rieurs et triomphans. |
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Là, j'avais dit aux miens, j'avais dit à moi-même : |
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« Dieu qui nous a voués aux départs, Dieu nous aime ; |
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Il enlace nos jours et les mains dans les mains, |
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Nous refait de l'espoir aux douteux lendemains. » |
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Descendue en courant de l'ardente Italie, |
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Cette porte du ciel qui jamais ne s'oublie, |
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De chants et de parfums tout inondée encor, |
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Et les cils emmêlés de ses longs rayons d'or, |
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Prise aux jours qui s'en vont, que l'âme seule écoute, |
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Dont les échos perçans entrecoupaient ma route ; |
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Des lointains rapprochés les indicibles voix, |
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Me criaient : « Où vas-tu transir comme autrefois ? |
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Quel soleil séchera ton vol trempé d'orage, |
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Me à peine échappée à ton dernier naufrage ; |
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Pauvre âme ! où t'en vas-tu, qui ne te souviens pas |
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De ton aile blessée et traînante ici-bas. |
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Viens t'asseoir, viens chanter, viens dormir dans nos brises, |
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Viens prier dans nos bras pleins d'encens, pleins d'églises. |
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Viens ranimer ton souffle au bruit calmant de l'eau, |
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Au cri d'une cigale à travers le bouleau. |
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Viens voir la vigne antique à l'air seul attachée, |
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Le sein toujours gonflé d'une grappe cachée, |
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Étendant follement ses longs bras vers ses sœurs, |
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Bacchantes sans repos appelant les danseurs. |
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Viens où les joncs et l'onde où le roseau se mire, |
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Poussent, en se heurtant, de frais éclats de rire ; |
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Viens : tu les sentiras, par leurs frissons charmans, |
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De l'attente qui brûle amollir les tourmens. |
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Viens, viens ! Naples t'invite à ses nuits de guitares ; |
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Chaque arbre plein d'oiseaux t'appelle à ses fanfares. |
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Viens, viens ! nos cieux sont beaux, même à travers des pleurs ; |
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Viens ! toi qui tends aux cieux par tes cris de douleurs ; |
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Apprends à les chanter pour voler plus haut qu'elles : |
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À force de monter tu referas tes ailes ! |
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On monte, on monte ici toujours. Nos monumens |
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Emportent la pensée au front des élémens » |
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Le feu se mêle à l'air et rend les voix brûlantes ; |
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L'air à son tour s'infiltre aux chaleurs accablantes ; |
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Ici Paganini fit ses concerts à Dieu ; |
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Son nom, cygne flottant, frôle encor chaque lieu : |
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Posant aux nids nouveaux ses mains harmonieuses, |
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Tu l'entendras jouer dans nos nuits lumineuses, |
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Où son âme fut jeune, il aime à l'envoyer, |
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Et c'est en haut de tout qu'elle vient s'appuyer. » |
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Ce nom me fit pleurer comme un chant sous un voile, |
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Où brille et disparaît le regard d'une étoile : |
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Alors tout le passé ressaisissant ma main, |
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Des jets du souvenir inonda mon chemin. |
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Paganini ! doux nom qui bats sur ma mémoire, |
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Et comme une aile d'ange as réveillé mon cœur, |
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Doux nom qui pleures, qui dis gloire, |
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Échappé du céleste chœur ; |
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Tous les baisers du ciel sont dans ton harmonie, |
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Doux nom ! belle auréole éclairant le génie ; |
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Tu bondis de musique attaché sur ses jours ; |
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Tu baptisas son âme : oh ! tu vivras toujours ! |
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Et l'écho reprenait : « Nos tièdes solitudes |
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Endorment votre Adolphe à ses inquiétudes ; |
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Et dans ce cœur malade à force de brûler, |
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Nous versons l'hymne sainte et prompte à consoler. |
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Noble artiste au front d'ange, à la beauté divine, |
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Qui devina des cieux tout ce qu'on en devine, |
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Sous ses mains, comme toi, s'il a caché des pleurs, |
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C'est de nous qu'il attend et qu'il obtient des fleurs ! » |
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Te voilà donc heureux, jeune homme aux lèvres pures ; |
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Incliné dès l'enfance à de saintes cultures ; |
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Qui n'as chanté l'amour qu'en l'adressant au ciel, |
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Et n'y pus supporter une goutte de fiel ! |
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Te voilà donc heureux ! Je bénis l'Italie : |
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Elle a penché l'oreille à ta mélancolie ; |
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Elle a, dans l'un de nous, payé pour ses enfans, |
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Que Paris fit toujours riches et triomphans ! |
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Quand tu redescendras vers ta blonde famille, |
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Par ces carrefours verts où la Madone brille, |
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Où la lune répand d'éclairantes fraîcheurs |
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Sur les fronts altérés des pauvres voyageurs ; |
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Où le gaz argenté de cette humide lampe, |
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Des tournantes hauteurs frappe la vaste rampe, |
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Si la cascade, ainsi que de profonds sanglots, |
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Sur tes pieds ramenés laisse rouler ses flots ; |
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Si l'espoir qui bruit, au fond de la chapelle, |
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Comme un pur filet d'eau te salue et t'appelle ; |
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Oh ! viens-y respirer, d'une profonde foi, |
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Les bouquets qu'en passant nous y laissons pour toi. |
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Rien n'est bon que d'aimer, rien n'est doux que de croire, |
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Que d'entendre la nuit, solitaire en sa gloire, |
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Accorder sur les monts ses sublimes concerts, |
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Pour les épandre aux cieux, qui ne sont pas déserts ! |
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Nous venions de franchir l'effroi de deux abîmes, |
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Où des cheveux divins vous suspendent aux cimes ; |
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Où le tronc d'un vieux arbre est le seul pont jeté |
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Entre l'âme qui passe et son éternité ; |
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Où l'on ferme les yeux sur la pente rapide, |
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Pour n'y pas voir rouler quelqu'enfant intrépide, |
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Qui vous échappe et court, et vous offre une fleur, |
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Quand vous l'atteignez, vous, sans voix et sans couleur. |
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Et nous goûtions du soir la suave magie, |
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Tempérant de l'été la brûlante énergie ; |
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Oubliant (nous voulions l'oublier) les serpens |
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Que nous venions de fuir si bas et si rampans. |
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Pas un n'avait atteint le cœur. Anges fidèles, |
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Mes deux filles si haut m'enlevaient dans leurs ailes ! |
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Ces deux étoiles d'or brillaient au front des vents, |
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Et j'avais du courage : il est dans nos enfans. |
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Adolphe, quand des tiens la riante cohorte, |
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Comme six séraphins assailleront ta porte, |
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Oh ! ne les quitte plus ; oh ! rends-leur à toujours |
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Leur mère, couronnée avec ses sept amours ! |
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Mais ce cri, qui deux fois a traversé l'espace, |
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Est-ce quelqu'âme à nous qui nous nomme et qui passe ; |
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Que ne peuvent toucher ni nos mains ni nos yeux, |
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Et qui veut nous étreindre en s'envolant aux cieux ? |
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Ondine ! éveille-toi… Mais non, dormez encore ; |
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Ce n'est pas de Nourrit la voix pleine et sonore ; |
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Nous avons rendez-vous en France : ainsi, dormez, |
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Dormez, enfans ; rêvez à ceux que vous aimez ! |
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Sous mon fardeau de mère et mes liens de femme, |
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Plus près du ciel ainsi je vivais dans mon âme, |
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Quand le sort qui tournait poussa cette clameur : |
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Votre Adolphe se meurt… |
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Il est mort : Pour saisir l'illusion perdue, |
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Son âme s'est jetée à travers l'étendue ; |
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Son âme qui souffrait, oubliant sa hauteur, |
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D'une tache de sang a terni sa blancheur ! |
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Elle voulait dormir à son foyer tranquille, |
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Et caresser sa mère, et saluer la ville, |
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Où ses hymnes d'adieu retentissent encor ; |
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Dont le nom l'appelait d'un suppliant accord. |
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À des berceaux lointains elle voulait s'abattre, |
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Et chanter au milieu d'enfans, troupe folâtre, |
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Qui l'attirait tout bas et lui soufflait des fleurs, |
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Et des baisers, si frais aux brûlantes douleurs ! |
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Le malade songeait qu'il lui venait des ailes ; |
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Un rêve couronné d'ardentes étincelles, |
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L'a surpris sur l'abîme et l'a poussé vers Dieu : |
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Il n'a pas eu le temps de vous crier adieu ! |
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Italie ! Italie ! égarante sirène ! |
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De ton grand peuple esclave insoucieuse reine ! |
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Ce n'est pas dans ton sein qu'une âme peut guérir ; |
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Tes parfums rendent fou, tes dédains font mourir ! |
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Toi qui ne dois qu'à Dieu ton ardent diadème, |
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Les pieds aux fers, tu dors dans l'orgueil de toi-même ; |
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Sous tes yeux à demi fermés d'un lourd sommeil, |
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Nous formons (tu l'as dit) une ombre à ton soleil. |
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Tu n'extrais que pour toi le doux miel de tes phrases, |
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Tu ne nous aimes pas, tu railles nos extases ; |
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Cruelle ! à tes amans tu donnes sans remord, |
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Après l'enchantement, la démence ou la mort. |
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