À L'AUTEUR DE MARIE |
M. BRISEUC |
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Vos vers c'est le printemps : pluie et soleil ensemble ; |
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C'est l'orage et l'oiseau dans le chêne qui tremble. |
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Moi, quand je me souviens, le front sur mes genoux, |
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J'écoute un de vos chants, jeune et vrai comme vous. |
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Vous ! que j'ai vu monter à la haute Italie, |
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Enfant, plein de musique et de mélancolie ; |
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Poète ! qu'une hysope arrêtait en chemin ; |
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Frère, attardant son pas pour rencontrer ma main. |
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Quand vous alliez fervent vers le peuple qui prie, |
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Vous portiez dans le cœur le livre de Marie ; |
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Vous aviez des parfums plein l'âme, et dans les yeux, |
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Comme au temps où l'on croit, de longs reflets des cieux. |
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Tout est dans ce beau livre écrit avec des flammes, |
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Reliquaire d'amour qui fait rêver les femmes ; |
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Dont chaque page pure exhale une âme en fleur, |
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Qui se répand dans l'ombre et coule pleur par pleur ! |
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Chaste et vivante école, où ma vague pensée |
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Apprit à soulever son aile embarrassée ; |
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Seuil du toit paternel où s'élève un berceau ; |
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Foi vive, écoutant Dieu dans la voix du ruisseau ; |
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Instinct sublime et doux, qui touche une grande âme, |
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De pitié pour l'enfant, de respect pour la femme : |
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Tout est dans ce beau livre où l'on vous voit passer, |
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Marcher seul au soleil, et sourire et penser, |
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Et regarder de loin l'idole reconnue, |
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Comme aux nuits du pasteur l'étoile revenue, |
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Ou comme l'églantine au front du printemps vert, |
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Qui s'étonne et sourit d'avoir vaincu l'hiver : |
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Vos mains si sagement ont touché sa couronne, |
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Qu'elle ne rougit pas dans l'air qui l'environne, |
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Non, la vierge allaitante et ruminant le ciel, |
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N'a pas souri plus vierge aux mains de Raphaël ! |
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Eh bien ! qu'avez-vous fait des vertes espérances, |
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Frais dictame attendu par d'amères souffrances ? |
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En avez-vous cueilli sur les grands Apennins ? |
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Rome s'est-elle émue à vos ennuis divins ? |
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Vos cris ont-ils troublé cette reine indolente, |
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De son sommeil d'îlote a s'éveiller si lente ? |
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Avez-vous fait bondir dans les échos dormans |
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Vos colères d'amour et vos espoirs charmans ? |
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Ah ! vous me regardez et vous murmurez : DANTE ! |
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Avez-vous dans l'enfer plongé votre âme ardente ? |
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Savez-vous Béatrix ? et vos traits pâlissans, |
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Disent-ils le secret de vos nouveaux accens ! |
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Si vous savez ce que fait l'âme sombre, |
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Bien que passant à travers beaucoup d'ombre, |
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Tant qu'au chemin pend un rayon vermeil, |
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Prenez, prenez le côté du soleil ! |
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Aimez ce roi, le plus grand roi du monde, |
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Illuminant la terre qu'il féconde, |
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Ne gardant rien au bout de ses rayons, |
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Des flots d'or pur qu'il répand aux sillons ! |
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Allez grandir, jeune homme, à sa lumière, |
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Et chantez Dieu, source unique et première, |
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Du chaud trésor également versé |
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Sur l'humble chaume et le temple élancé ! |
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Tournez à lui, tournez lyre vivante, |
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Comme Daniel, sans le savoir, savante : |
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Baignez dans l'air tous vos rhytmes brûlans, |
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Qui, loin du jour mûriraient froids et lents. |
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Buvez, buvez, à la source cachée, |
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Dieu vous la doit pour l'avoir bien cherchée : |
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Dieu le découvre à si peu d'entre nous |
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Ce filet d'eau que l'on boit à genoux ! |
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Moi, je suis ceux que la gelée offense ; |
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Que l'âpre hiver insulte sans défense ; |
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Qui, pour foyer n'ont qu'un vieux mur vermeil, |
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Chauffé par jour d'un rayon de soleil ! |
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