| UNE PRIÈRE À ROME |
| POUR MON FRÈRE |
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Rome, où ses jeunes pas ont erré, belle Rome ! |
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Je ne demande pas tes antiques malheurs, |
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Tes siècles admirés, tes sanglantes douleurs ; |
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Ta grande ombre est couchée, elle rêve un grand homme : |
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C'est le trésor du temps, le temps l'enfantera ; |
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Tes flancs seront rouverts et ton deuil sourira. |
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Dors au bruit des tombeaux dont la poudre frissonne ; |
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Ils se réveilleront. Je n'éveille personne, |
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Moi ; je suis la prière inclinée à genoux, |
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Disant à la Madone : Ayez pitié de nous ! |
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Je suis l'aile d'oiseau qui traverse la terre, |
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Et qu'arrête en passant ta splendeur solitaire ; |
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Je suis le grain de sable à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi sa part d'éternité. |
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Tout veut vivre. Altéré de longs bruits, de longs rêves, |
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Tout veut planter sa fleur sur d'immuables grèves ; |
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Tout veut nouer ses jours à d'innombrables jours, |
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Et crier en fuyant : Toujours ! toujours ! toujours ! |
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Le vieil aveugle aussi qui chante à la guitare, |
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Dont le souffle s'épuise et dont la voix s'égare, |
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Sent-il qu'un cercueil passe en son chemin obscur : |
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Aveugle et vieux, il fuit en repoussant le mur. |
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Sa bouche était ouverte à chanter Métastase ; |
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Le soleil et la brise enlevaient son extase ; |
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De longs jours ruisselaient au fond de son cachot ; |
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L'espoir battait de l'aile à son front nu, mais chaud ; |
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Un mort vient tout-à-coup de souffler sa lumière ; |
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C'est une double nuit qui pèse à sa paupière. |
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Il ne veut pas qu'on meure ! et je ne le veux pas ; |
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Et j'aime mieux l'exil que la mort dans mes pas. |
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Sur la mer sans repos qui parle avec l'orage, |
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Dans les bois dont la sève a déroulé l'ombrage, |
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Aux rayons du soleil âpre et brûlant mes mains, |
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Qui du même baiser consume les humains, |
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Je n'ai jamais voulu mourir à mes misères ; |
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Ni m'éteindre à l'espoir qui court dans mes prières ; |
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Moi, le plus faible son de l'éternel accord, |
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Rome, je ne veux pas, vois-tu, me taire encor. |
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Je cherche à quelle pierre une main adorée |
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Grava l'humble présent de ma lettre ignorée, |
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Quand de la grande.armée alors soldat vainqueur, |
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Mon frère à tes trésors n'enleva qu'une fleur. |
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Rome ! elle était pour moi, je l'avais souhaitée ; |
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Et toute tiède encor je te l'ai rapportée, |
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À toi qui peux me dire où, captif et sanglant, |
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Mon soldat traîne aussi son sort las et brûlant : |
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Dans quel cachot d'Espagne, à quel ponton d'Écosse |
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On l'envoya chercher une tombe précoce ; |
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Et si, par tout ce monde où Dieu me fait errer, |
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Je reste pour l'attendre, ou bien pour le pleurer ! |
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C'est pour lui que j'étreins ta grande croix latine ; |
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Que je regarde en haut la coupole Sixtine, |
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Avec le saint effroi qui saisit un lépreux, |
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S'il a vu trop d'éclat dans son sort ténébreux : |
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Car je n'ai pas compris ce qu'il faut bien comprendre. |
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Trop seule pour rester, trop lasse pour apprendre, |
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Ton passé me tûrait par ses grandes rumeurs ; |
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Mais je demande à vivre enfin, car je me meurs. |
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Rome ! je veux l'amour avec toutes ses larmes, |
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Avec son innocence, avec ses saintes armes ; |
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C'est bien plus que toi, Rome, où je passe à genoux, |
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Disant à la Madone : Ayez pitié de nous ! |
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C'est bien plus pour l'oiseau qui traverse la terre, |
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Suspendu, sans chanter sur ta croix solitaire, |
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Et pour le grain de sable à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi sa part d'éternité ! |
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