AU POÈTE PROLÉTAIRE |
LE BRETON |
|
Vous, que j'ai vu passer dans l'été de votre âge, |
12 |
|
Portant vos jours avec un digne et haut courage, |
12 |
|
Excitant de vos bras les débiles ressorts, |
12 |
|
Chanter sous la sueur des paternels efforts ; |
12 |
5 |
Vous, que j'ai vu sublime et renfermant vos ailes, |
12 |
|
Vous résigner au sol, pareil aux hirondelles, |
12 |
|
Qui, pour nourrir leurs nids, percent les durs sillons, |
12 |
|
Et partagent le grain de milliers d'oisillons : |
12 |
|
« Pourquoi vous ai-je vu tout-à-coup triste et pâle, |
12 |
10 |
Couvrir de vos deux mains vos traits brûlés de hâle, |
12 |
|
Tel qu'un homme hâté s'arrête de courir, |
12 |
|
Et dit en lui : C'est vrai, pourtant, il faut mourir ! |
12 |
|
Puis qui reprend sa route avec la tête basse, |
12 |
|
Comme si d'un fardeau son épaule était lasse ? |
12 |
15 |
Ah C'est que des points noirs troublent un ciel vermeil, |
12 |
|
Quand nos yeux éblouis ont vu trop de soleil. |
12 |
|
|
C'est qu'on n'a pas encore, à chaque âme qui tombe, |
12 |
|
Aplani le chemin du baptême à la tombe ; |
12 |
|
C'est qu'à cette âme en pleurs de sa chute du ciel, |
12 |
20 |
On refuse déjà le froment et le sel ; |
12 |
|
C'est qu'il ne passe pas franc, de port sur la terre, |
12 |
|
Ce problème, scellé d'espoir et de mystère ; |
12 |
|
C'est que Ton ne veut pas, même an prix de travail, |
12 |
|
Laisser l'herbe au troupeau sans pâtre et sans bercail. |
12 |
25 |
Le travail ! le travail, et le pain sans aumône, |
12 |
|
Dieu l'a semé pour-tous : on nous-prend ce qu'il donne. |
12 |
|
Hélas ! hélas ! ma mère a pleuré pour du pain ! |
12 |
|
Hélas ! j'ai vu mourir de froidure et de faim ! |
12 |
|
Hélas ! quand la faim gronde au cœur d'une famille, |
12 |
30 |
Quand la mère au foyer voit chanceler sa fille, |
12 |
|
Quand tout y devient froid, jusqu'aux pleurs de leurs yeux, |
12 |
|
Qu'elles n'ont plus de voix pour l'élever aux cieux ; |
12 |
|
Quand les petits enfans, bégayant leurs prières, |
12 |
|
Alors qu'un doigt de plomb pèse sur leurs paupières, |
12 |
35 |
Tâchent de dire encore à leur ange gardien : |
12 |
|
« Donnez-nous aujourd'hui notre pain quotidien ! » |
12 |
|
Mon frère, n'est-ce pas que la mère est sublime, |
12 |
|
Si ses flancs déchirés n'enfantent pas un crime ; |
12 |
|
Si F air ne bondit pas des sanglots du tocsin, |
12 |
40 |
Que son remords alors ne peut plus interrompre ; |
12 |
|
Et si comme une épée, ils frappent à le rompre |
12 |
|
Les fibres tendus de son sein ! |
8 |
|
|
Mais, vous savez aussi comment la pitié vole, |
12 |
|
Et suspend la révolte, et s'empresse au secours ; |
12 |
45 |
Et comment, jusqu'au cœur, sa limpide parole |
12 |
|
Infiltre l'eau divine avec les saints discours. |
12 |
|
Moi, je sais qu'elle a dit au lit de mon aïeule : |
12 |
|
« Femme, ne mourez pas : levez-vous, me voici ! » |
12 |
|
Et plus tendre, et plus bas, pour le dire à moi seule : |
12 |
50 |
« Toi qui devais donner, pauvre ange, prends aussi. » |
12 |
|
C'était… oh ! c'était vous, mon Dieu ! j'y crois encore. |
12 |
|
Oui, frère, c'était Dieu, ce Père que j'adore, |
12 |
|
Ce Roi, que son enfant n'appelle pas en vain ; |
12 |
|
Dont le sang a coulé dans ma soif et ma faim ! |
12 |
|
55 |
Ainsi vous avez beau chanter, père et poète, |
12 |
|
Beau mesurer votre âme et relever la tète, |
12 |
|
Beau crier, plein d'haleine : À moi la vie ! à moi ! |
12 |
|
La terre est toute à l'homme, et l'homme en est le roi ; |
12 |
|
Vous sentez par secousse une chaîne inconnue, |
12 |
60 |
Dans la prison de chair où votre âme est venue. |
12 |
|
Vous ayez beau prétendre à vos trésors épars ; |
12 |
|
Vos trésors envahis glissent de toutes parts. |
12 |
|
Dans la foulede rois où vous perdez votre ange, |
12 |
|
Il ne vous reste rien qu'une fatigue étrange, |
12 |
65 |
Une langueur de vivre, une soif de sommeil, |
12 |
|
Et toujours la misère assidue an réveil ; |
12 |
|
La misère au milieu du grand Éden ! méchante |
12 |
|
Au passereau qui vole, au rossignol qui chante, |
12 |
|
À la fleur qui veut naître et qui n'ose éclater, |
12 |
70 |
Au germe qui veut vivre et ne peut palpiter ; |
12 |
|
L'âpre misère enfin, cette bise inflexible, |
12 |
|
Qui détruit lentement ce que Dieu fit sensible ; |
12 |
|
Dont le pâle baiser gèle l'arbre et le fruit ; |
12 |
|
Elle pousse ma porte, où s'élève sans bruit |
12 |
75 |
La prière toujours allumant son sourire, |
12 |
|
Quand l'ange gardien passe et m'aide à la mieux dire. |
12 |
|
Moi, j'ai toujours au cœur le répit d'un tourment, |
12 |
|
Quand ma pensée à Dieu s'envole librement ! |
12 |
|
|
Allez ! je vous devine, et j'ai ma soif déçue, |
12 |
80 |
Ma douce royauté vainement aperçue ; |
12 |
|
J'ai mes chants commencés qui s'écoulent en pleurs ; |
12 |
|
Mes épines au front que je croyais des fleurs ! |
12 |
|
L'amour m'a fait présent d'une tendresse amère, |
12 |
|
Du doux remords d'aimer et d'oser être mère. |
12 |
85 |
En regardant pâlir des fronts purs et charmans, |
12 |
|
On a peur d'attirer sur eux ses châtimens ; |
12 |
|
On a peur d'égarer une âme aux blanches ailes |
12 |
|
Dans les sentiers souillés par tant d'âmes cruelles, |
12 |
|
Ou de les voir nager dans les flots turbulens |
12 |
90 |
Qui viennent d'épuiser nos bras vains et tremblans. |
12 |
|
|
Ces beaux enfans, si fiers d'entrer dans nos orages, |
12 |
|
Rêvant leurs horizons, leurs jardins, leurs ombrages, |
12 |
|
Moi, quand je les vois rire à ce prisme trompeur, |
12 |
|
Je veux rire, et je fonds en larmes dans mon cœur. |
12 |
95 |
Et vous, n'avez-vous pas de ces pitiés profondes |
12 |
|
Qui vous percent le sein, comme feraient les ondes |
12 |
|
En creusant goutte à goutte un caillou ? Mille fois |
12 |
|
J'ai voulu les instruire, et j'ai gardé ma voix. |
12 |
|
Que fait la chèvre errante au rocher suspendue, |
12 |
100 |
Qui rêve et se repent de sa route perdue ? |
12 |
|
Ose-t-elle effrayer, penchés sur le torrent |
12 |
|
Les chevreaux pris aux fleurs qu'emporte le courant. |
12 |
|
|
Qu'irions-nous raconter à leurs jeunes oreilles ? |
12 |
|
Que sert d'en soulever les couronnes vermeilles, |
12 |
105 |
Dont il plaît au printemps d'assourdir leur raison ; |
12 |
|
Ils ont le temps, pas vrai : tout vient dans sa saison. |
12 |
|
Oh ! laissons-les aller sans gêner leur croissance ; |
12 |
|
Oh ! dans leur vie à jour n'ont-ils pas l'innocence ? |
12 |
|
Au pied d'un nid chantant parle-t-on d'oiseleur ? |
12 |
110 |
Tournons-les au soleil et restons au malheur ! |
12 |
|
|
Ou plutôt, suivons-les : quelle que soit la route, |
12 |
|
Nous montons, j'en suis sûre et jamais je ne doute ; |
12 |
|
J'épèle, comme vous, avec humilité, |
12 |
|
Un mot qui contient tout, poète : éternité ! |
12 |
115 |
De chaque jour tombé mon épaule est légère ; |
12 |
|
L'aile pousse et me tourne à ma nouvelle sphère : |
12 |
|
À tous les biens ravis qui me disent adieu, |
12 |
|
Je réponds doucement : va m'attendre chez Dieu ! |
12 |
|
Qu'en ferais-je ; après tout, de ces biens que j'adore ? |
12 |
120 |
Rien que les adorer ; rien que les perdre encore ! |
12 |
|
J'attends. Pour ces trésors donnés, repris si tôt, |
12 |
|
Mon cœur n'est pas éteint : il est monté plus haut ! |
12 |
|