| AUX MANES D'AIMÉ DE LOY |
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C'était donc votre mort que vous chantiez, poète, |
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Quand votre voix jeta sa plus tendre clameur, |
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Comme le cygne antique errant sur l'eau muette, |
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Dans les derniers frissons d'une fièvre inquiète, |
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Qui chante, et pleure, et meurt ! |
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Et moi, qui vis vos yeux pleins d'ardente lumière, |
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Sur mon obscur chemin passer comme un flambeau, |
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Moi faible, destinée à mourir la première, |
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Me voilà donc vivante et seule, à cette pierre |
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Qui fait votre tombeau ! |
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Vous l'aviez dit un jour, un de ces jours d'orage, |
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Qui fait crier : Mon Dieu ! si j'étais votre enfant, |
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Laisseriez-vous ainsi mon fragile courage |
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Se briser, l'aile au sort, qui le roule et l'outrage, |
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Comme une feuille au vent ? |
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Dieu vous l'a bien prouvé : ce'que tout homme espère, |
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Cette lutte du sort, il l'a bien fait finir ; |
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Mais, pour ceux qui rêvaient votre avenir prospère, |
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Pour vos jeunes enfans pleurant leur jeune père, |
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C'est bien tôt l'obtenir ! |
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