PRIÈRE POUR MON AMIE |
À NOTRE-DAME-DES-CHAMPS |
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Reine du pauvre, ouvrez ! Il est à votre porte |
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Une âme qui descend de quelque nid d'oiseau ; |
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Son corps a la faiblesse et le poids d'un roseau, |
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Son haleine est un chant que la brise vous porte |
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Le soir, quand pour bénir votre peuple adorant, |
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L'Angelus, tout ailé, sort de l'orgue pleurant. |
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L'orgue a semé partout quelque fragment sonore |
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De ce génie à part qui s'exhale et s'ignore ; |
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Vos poètes ont mis leurs vers les plus touchans |
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Sur ce clavier qui pleure et prie avec des chants ; |
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Et s'il était… pardon ! permis de croire aux fées, |
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À ces reines de l'air dans l'Orient rêvées, |
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On se prendrait, près d'elle, à croire parmi nous |
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Une fée en exil et souvent à genoux. |
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O reine ! relevez cette gloire timide |
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Qui traversa des cours l'atmosphère splendide, |
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Quand la belle fortune avait de son chemin |
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Fait le pavé facile, et lui tenait la main. |
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La fortune a tourné ; le temps vole ; son aile, |
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Qui poursuit tout bonheur de rancune éternelle, |
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De cette harmonieuse a fait pencher le front |
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Tout pâle, et l'a couvert d'un indigent affront. |
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Celle qu'on appelait la charmante, l'heureuse, |
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Monte à pieds déchirés sa cime rigoureuse. |
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Dans le travail obscur où s'éteignent ses yeux, |
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Qu'elle obtient chèrement ses ailes pour les deux ! |
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Que d'hymnes elle jette aux échos de la vie, |
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Pour un rayon du feu que sa tristesse envie ! |
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Que d'accords écoulés de ses doigts vigilans, |
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Pour les rares deniers à la payer si lents ! |
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Je sais, oh ! je sais bien qu'elle fut imprudente ; |
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Sa mère à la pitié la créa trop ardente ; |
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Le pauvre à sa richesse a beaucoup demandé, |
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Et tant qu'elle fut riche elle a tout accordé. |
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Voilà ce que je sais contre elle, ô Notre-Dame ! |
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Alors qu'elle n'eut plus rien à donner, belle âme, |
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En voyant tout s'enfuir, sa candeur soupira, |
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Et pour toute réponse au blâme, elle pleura ! |
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Je le confesse à vous, qui jugez sans colère ; |
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À qui l'oubli de soi n'a jamais su déplaire ; |
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Vous, pour qui les fronts nus sont les fronts les plus beaux, |
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Qui préférez la lampe à l'éclat des flambeaux, |
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Si la lampe qui s'use en un coin solitaire |
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Encourage au travail un pauvre de la terre : |
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Vous qui jugez surtout le pauvre avec amour, |
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Tournez-vous à sa lampe éteinte au point du jour. |
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Hélas ! elle n'a plus que ce rayon qui brille, |
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Pas de fils protecteur, pas de pieuse fille, |
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Qui, la venant étreindre et soutenant ses pas, |
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Lui dise : « Allons, ma mère ! allons, ne tombez pas. |
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Prenez mes mains, prenez tout l'enfant qui vous aime ; |
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Sous de plus jeunes traits, voyez, je suis vous-même. |
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Avancez comme à Dieu réchauffée à mes jours, |
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Je suis la lampe neuve où vous brûlez toujours ! » |
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Un enfant ! un enfant ! ô seule âme de l'âme ! |
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Palme pure attachée au malheur d'être femme ! |
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Éloquent défenseur de notre humilité ! |
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Fruit chaste et glorieux de la maternité, |
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Qui d'une, langue impie assainit la morsure, |
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Et de l'amour trahi ferme enfin la blessure ! |
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Image de Jésus qui se penche vers nous, |
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Pour relever sa mère humble et née à genoux ; |
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Dont la débile main, par la grâce étendue, |
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Rouvre parfois le ciel à la vierge perdue ; |
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Un enfant ! souffle d'ange épurant le remord ! |
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Refuge dans la vie, asile dans la mort ! » |
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De la foi des époux sentinelle sans armes ! |
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Rayonnement divin qui passe entre leurs larmes ! |
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Fleur du toit, qui ravive et retient le bonheur ! |
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Visible battement de deux cœurs dans un cœur ! |
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Elle n'a plus d'enfant. Sa tendresse est déserte ; |
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Plus un rameau qui rit, plus une plante verte, |
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Plus rien. Les seules fleurs qui s'ouvrent sous ses pas |
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Croissent où les vivans ne les dérobent pas, |
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Au grand jardin sans fruits jonché de nos couronnes, |
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Des débris de charrue et des débris de trônes ; |
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Où l'on entend dormir les peuples et les rois, |
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Tous rangés au pouvoir d'un seul sceptre : la croix ! |
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C'est là que sa langueur s'abrite agenouillée, |
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Cherchant son beau passé sous la terre mouillée ; |
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Là, qu'en un flux étrange et de peur et d'espoir, |
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Chaque marbre, en passant, lui murmure : Au revoir ! |
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Oui, c'est là qu'on entend, et que du sein des mousses, |
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Sous nos pieds frissonnans montent des plaintes douces. |
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C'est là que va l'oiseau, de l'aile et de la voix, |
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Frapper à cette porte où tout passe une fois. |
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Fidèle avec la mort et douce avec la vie, |
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L'infortuné la cherche et le méchant l'envie : |
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Vierge toute lumière et toute charité, |
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Quel cœur plus selon Dieu s'ouvre à votre clarté ? |
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On a fait ce récit aux reines de la terre… |
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Mais leur oreille est prise à tant d'autres malheurs ; |
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Mais le trône est souvent chargé de tant de pleurs ; |
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Mais la pudeur se plaint avec tant de mystère ! |
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Plus large est le chemin qui monte à vos genoux, |
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Où votre charité vient au-devant de nous ; |
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Où de vos yeux ardens les payons et les charmes, |
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Comme l'onde au soleil font remonter nos larmes ; |
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Où le faible et l'enfant arrivent les premiers, |
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Tant vous aplanissez pour eux les hauts sentiers ! |
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Vierge des pleurs, sauvez, quand je prie avec elle, |
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La meilleure des deux : vous savez bien laquelle ! |
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Tout ce qu'elle a donné d'or et de pur amour, |
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Faites qu'on le lui rende : elle est pauvre à son tour. |
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Elle est là, près de vous, dans sa peine enfermée, |
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La première oubliant sa frêle renommée ; |
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Pareille au rossignol qui voit venir l'hiver, |
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Sans qu'un arbre à sa vie ouvre un asile vert ; |
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Et comme il faut le nid au rossignol débile, |
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Elle demande à Dieu ce nid, ce tiède asile. |
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Moi, j'ose demander à vous, riche après Dieu, |
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Pour ce terrestre oiseau quelque céleste lieu |
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Où la flamme amollit la bise acre et méchante, |
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Et laisse errer les doigts sur l'ivoire qui chante ; |
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Puis des lèvres d'enfans, qu'elle saurait former |
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À la langue d'en-haut, faite pour vous nommer ! |
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