| DORS ! |
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Dieu donne l'intelligence aux petits.
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L'orage de tes jours a passé sur ma vie ; |
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J'ai plié sous ton sort ; j'ai pleuré de tes pleurs ; |
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Où ton âme a monté, mon âme l'a suivie ; |
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Pour aider tes chagrins, j'en ai fait mes douleurs. |
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Mais, que peut l'amitié ? l'amour prend tout une âme ! |
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Je n'ai rien obtenu ; rien changé ; rien guéri : |
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L'onde ne verdit plus ce qu'a séché la flamme, |
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Et le cœur poignardé reste froid et meurtri. |
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Moi, je ne suis pas morte : allons ! moi, j'aime encore ; |
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J'écarte devant toi les ombres du chemin : |
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Comme un pâle reflet descendu de l'aurore, |
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Moi, j'éclaire tes yeux ; moi, j'échauffe ta main. |
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Le malade assoupi ne sent pas de la brise |
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L'haleine ravivante étancher ses sueurs : |
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Mais, un songe a fléchi la fièvre qui le brise ; |
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Dors ! ma vie est le songe où Dieu met ses lueurs. |
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Comme un ange accablé qui n'étend plus ses ailes, |
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Enferme ses rayons dans sa blanche beauté, |
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Cache ton auréole aux vives étincelles : |
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Moi je suis l'humble lampe émue à ton côté. |
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