| AU LIVRE DES CONSOLATIONS |
| PAR M. SAINTE-BEUVE |
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Quand je touche rêveuse à ces feuilles sonores |
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D'où montent les parfums des divines amphores, |
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Prise par tout mon corps d'un long tressaillement, |
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Je m'incline, et j'écoute avec saisissement. |
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O fièvre poétique ! ô sainte maladie ! |
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O jeunesse éternelle ! ô vaste mélodie ! |
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Voix limpide et profonde ! invisible instrument ! |
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Nid d'abeille enfermé dans un livre charmant ! |
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Trésor tombé des mains du meilleur de mes frères ! |
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Doux Memnon ! chaste ami de mes tendres misères, |
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Chantez ! nourrissez-moi d'impérissable miel : |
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Car, je suis indigente à me nourrir moi-même ; |
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Source fraîche, ouvrez-vous à ma douleur suprême, |
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Et m'aidez, par ce monde, à retrouver mon ciel ! |
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