| BÉRANGER |
Mes chansons, c’est moi.
Le bonheur de l’humanité a été le songe de ma vie.
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| P. J. Béranger. |
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Ange ou prophète ! oh ! que je te revoie, |
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Grave, sublime, et profond dans tes pleurs, |
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Insoucieux aux heures de la joie, |
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Toujours nouveau sous tes nouvelles fleurs, |
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Toujours toi-même ! Ingénu camarade, |
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Du La Fontaine inventeur de tableaux, |
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Tu dors longtemps ; mais tu n’es pas malade, |
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Et ton réveil a triplé ses grelots. |
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Je baise au front cette muse fidèle ; |
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Son vol frémit, tout l’univers l’entend : |
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Que d’astres froids elle éteint d’un coup d’aile ! |
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Sa plume brûle ! — écris : le pauvre attend. |
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Sauvage encor, libre, candide, nue, |
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Elle a monté par les mêmes chemins. |
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L’aigle sans peur la soutint dans la nue ; |
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Oh ! qu’elle est noble ! ô les beaux parchemins ! |
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Sans la trahir, toi, tu l’as épousée ; |
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L’eau des prisons baptisa vos serments ; |
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Par l’ouragan la flamme est aiguisée, |
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Et tu sors pur de ses embrassements. |
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Glissant partout où le pouvoir te veille, |
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Qu’elle a trompé de gardes endormis ! |
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Qu’elle t’a dit de secrets à l’oreille ! |
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Et ces secrets, Dieu ! qu’ils t’ont fait d’amis ! |
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On rit, on pleure en feuilletant ton âme ; |
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À chaque page elle brûle nos doigts ; |
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Dans ces sons pleins de larmes et de flamme, |
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Qu’on aime Dieu ! mais aime-t-on les rois ? |
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Des malheureux ta chanson lumineuse |
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Traduit les pleurs que le ciel entendra ; |
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Ah ! sur leur route encor trop épineuse |
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Sème tes fruits : le temps les mûrira. |
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Oh ! ne crois pas qu’exilé de la foule, |
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Tu fus jamais tiède en son souvenir ; |
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Toujours ton nom, comme un écho qui roule, |
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Chantait dans l’air, échauffant l’avenir. |
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Va, l’amour libre est toujours la plus forte ! |
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Et quand nos vœux soulevaient ton lien, |
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Nos cœurs serrés battaient contre ta porte |
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Pour écouter les battements du tien. |
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Triste, toujours ton immense famille, |
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Je dis la France, avait soif de tes vers ; |
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En te voyant radieux sous la grille, |
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Elle a maudit tes juges et tes fers. |
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Quand tout mourra, leur marbre cinéraire |
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Sera scellé par le pied du remord : |
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Toi, si l’on frappe à ta tombe légère, |
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Tu répondras : « Liberté dans la mort ! » |
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