| L’IMPOSSIBLE |
On ne jette point l’ancre dans le fleuve de
la vie. Il emporte également celui qui lutte
contre son cours et celui qui s’y abandonne.
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| Bernardin de Saint-Pierre. |
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Qui me rendra ce jour où la vie a des ailes |
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Et vole, vole ainsi que l’alouette aux cieux, |
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Lorsque tant de clarté passe devant ses yeux, |
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Qu’elle tombe éblouie au fond des fleurs, de celles |
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Qui parfument son nid, son âme, son sommeil, |
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Et lustrent son plumage ardé par le soleil ! |
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Ciel ! un de ces fils d’or pour ourdir ma journée, |
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Un débris de ce prisme aux brillantes couleurs ! |
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Au fond de ces beaux jours et de ces belles fleurs, |
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Un rêve ! où je sois libre, enfant, à peine née, |
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Quand l’amour de ma mère était mon avenir, |
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Quand on ne mourait pas encor dans ma famille, |
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Quand tout vivait pour moi, vaine petite fille ! |
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Quand vivre était le ciel, ou s’en ressouvenir ; |
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Quand j’aimais sans savoir ce que j’aimais, quand l’âme |
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Me palpitait heureuse, et de quoi ? Je ne sais ; |
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Quand toute la nature était parfum et flamme, |
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Quand mes deux bras s’ouvraient devant ces jours… passés. |
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