| LA MÉMOIRE |
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Hélas ! qu’est-ce que l’amour, si ce n’est une douleur ?
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| Byron. |
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Tais-toi, ma sœur ! le passé brûle. |
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Son nom, c’est lui ; ne le dis plus : |
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Se reprendre à des biens perdus, |
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C’est marcher au flot qui recule. |
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Empreint d’une ardente douceur, |
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À peine effleure-t-il ma bouche, |
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Comme une flamme qui me touche, |
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Ce nom brûle… Tais-toi, ma sœur. |
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Femme, tu vois un cœur de femme |
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Au fond de nos yeux consternés, |
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Lorsqu’à s’éteindre condamnés, |
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Trop de fièvre en usa la flamme. |
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Au mal qui fait longtemps souffrir, |
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Crois-moi, l’homme est plus inflexible ; |
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Il nous défend d’être sensible : |
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Il ne défend pas d’en mourir ! |
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Ce qu’il sait de science amère |
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Pour mentir à son propre amour ; |
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Ce qu’il peut inventer un jour |
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Contre son idole éphémère ; |
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Ce que j’ai ressenti tout bas |
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De sa haine… ou de son délire, |
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Tout haut je ne veux pas le dire, |
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Pour que Dieu ne me venge pas ! |
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Car j’ai là comme une prière |
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Qui pleure pour lui nuit et jour ; |
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C’est la charité dans l’amour, |
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Ou c’est sa parole première. |
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Qu’elle enfermait d’âme et de foi, |
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Sa voix jeune et si tôt parjure ! |
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J’en parle à Dieu sans son injure, |
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Pour que Dieu l’aime autant que moi. |
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Je garde au cœur la fraîche empreinte |
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De ce qu’il fut dans sa candeur ; |
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Et, quand Dieu pèsera mon cœur, |
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Crois-tu qu’il en brise l’étreinte ? |
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Lui n’est plus lui, même à ses yeux ; |
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D’autres n’ont que son faux hommage : |
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Je le plains ; mais sa belle image, |
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Je ne la lui rendrai qu’aux cieux ! |
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