| MA FILLE |
T’is very strange, my little dove,
That all I ever loved, or love,
In wondrous visions still I trace
While gazing on thy guiltles’s face.
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| Robert Burns. |
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Ondine ! enfant joyeux qui bondis sur la terre, |
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Mobile comme l’eau qui t’a donné son nom, |
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Es-tu d’un séraphin le miroir solitaire ? |
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Sous ta grâce mortelle orne-t-il ma maison ? |
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Quand je t’y vois glisser dansante et gracieuse, |
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Je sens flotter mon âme errante autour de toi : |
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Je me regarde vivre, ombre silencieuse ; |
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Mes jours purs, sous tes traits, repassent devant moi ! |
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Car toujours ramenés vers nos jeunes annales, |
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Nous retrempons nos yeux dans leurs fraîches couleurs ; |
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Midi n’a plus le goût des heures matinales |
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Où l’on a respiré tant de sauvages fleurs ! |
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Le champ, le plus beau champ que renfermait la terre, |
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Furent les blés bordant la maison de mon père, |
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Où je dansais, volage, en poursuivant du cœur |
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Un rêve qui criait : « Bonheur ! bonheur ! bonheur ! » |
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C’est toi ! mes yeux blessés par le temps et les larmes, |
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Redevenus miroirs, se rallument d’amour ! |
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N’es-tu pas tout ce monde infini, plein de charmes, |
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Que j’encerclais d’espoir, en essayant le jour ? |
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Viens donc, ma vie enfant ! et si tu la prolonges, |
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Ondine ! aux mêmes flots ne l’abandonne pas. |
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Que les ruisseaux, les bois, les fleurs où tu te plonges, |
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Gardent leur fraîche amorce au penchant de tes pas ; |
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Viens ! mon âme sur toi pleure et se désaltère. |
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Ma fille, ils m’ont fait mal !… Mets tes mains sur mes yeux, |
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Montre-moi l’espérance et cache-moi la terre ; |
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Ange ! retiens mon vol, ou suis-moi dans les cieux… |
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Mais tu n’entendras pas mes plaintes interdites. |
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Dit-on au passereau de haïr, d’avoir peur ? |
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Tes oreilles encor sont tendres et petites, |
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Enfant ! je ne veux pas méchantiser ton cœur. |
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Garde-le plein d’écho de ma voix maternelle : |
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Dieu qui t’écoute encore ainsi m’écoutera. |
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Ô ma blanche colombe ! entr’ouvre-moi ton aile ; |
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Mon cœur a fait le tien ; il s’y renfermera ; |
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Car ce serait affreux et pitié de t’apprendre, |
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Quand tu baises mes pleurs, ce qui les fait couler : |
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Va les porter à Dieu, sans chercher à comprendre |
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Ce qu’une larme pèse et coûte à révéler ! |
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Tout pleure ! et l’innocent que le torrent entraîne, |
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Et ceux qui, pour prier, n’ont que leurs repentirs ; |
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Peut-être en ce moment les soupirs d’une reine, |
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Sur la route du ciel, rencontrent mes soupirs. |
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Mais que l’oiseau des nuits t’effleure en sa tristesse : |
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Il passe, mon Ondine, il passe avec vitesse : |
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Sur tes traits veloutés j’aime à boire tes pleurs ; |
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C’est l’ondée en avril qui roule sur les fleurs. |
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Que tes cheveux sont doux ! étends-les sur mes larmes, |
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Comme un voile doré sur un noir souvenir. |
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Embrassons-nous !… Sais-tu qu’il reste bien des charmes |
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À ce monde pour moi plein de ton avenir ? |
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Et le monde est en nous : demeure avec toi-même ; |
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L’oiseau pour ses concerts goûte un sauvage lieu ; |
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L’innocence a partout un confident qui l’aime. |
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Oh ! ne livre ta voix qu’à cet écho : c’est Dieu ! |
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