| ROMANCES |
| L’EXILÉ |
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Oui, je le sais, voilà des fleurs, |
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Des vallons, des ruisseaux, des prés et des feuillages : |
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Mais une onde plus pure et de plus verts ombrages |
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Enchantent ma pensée, et me coûtent des pleurs. |
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« Oui, je le vois, ces frais zéphyrs |
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Caressent en jouant de naïves bergères ; |
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Mais d’un zéphyr plus doux les haleines légères |
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Attirent loin de moi mon âme et mes soupirs. |
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« Ah ! je le sens, c’est que mon cœur, |
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Las d’envier ces bois, ces fleurs, cette prairie, |
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Demande, en gémissant, des fleurs à ma patrie : |
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Ici rien n’est à moi, si ce n’est ma douleur. » |
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Triste exilé, voilà ton sort ; |
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La plainte de l’écho m’a révélé ta peine. |
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Comme un oiseau captif, tu chantes dans ta chaîne ; |
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Comme un oiseau blessé, j’y joins un cri de mort. |
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Goûte l’espoir silencieux ! |
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Tu reverras un jour le sol qui te rappelle ; |
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Mais rien ne doit changer ma douleur éternelle ; |
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Mon exil est le monde… et mon espoir aux cieux. |
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