| ÉLÉGIES |
| À MES ENFANTS |
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Oui, nous allons encore essayer un voyage. |
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Avril est né d’hier, il vole au fond des bois. |
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Doux avril ! on entend partout sa jeune voix ; |
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Partout ses doigts légers déroulent le feuillage. |
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La nature s’habille ; il faut prendre l’essor. |
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À l’ombre de ma vie abritez voire sort, |
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Innocents pèlerins, suivez ma destinée. |
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Dans la vôtre, que Dieu rende plus fortunée, |
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Allez cueillir des jours libres et triomphants ; |
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Moi, je bénis les miens : vous êtes mes enfants ! |
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Le mortel le plus humble est fier de son ouvrage. |
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Combien ce tendre orgueil m’a donné de courage ! |
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Oh ! que de fois, sensible et vaine tour à tour, |
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J’ai pensé qu’une reine envierait ma fortune ! |
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Et je plaignais la reine en sa gloire importune : |
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Elle est à plaindre ; elle a d’autres soins que l’amour. |
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Sur son enfant qui dort ces grilles formidables, |
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Ces gardes sans sommeil, à l’œil toujours ouvert, |
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Ces hommes habillés de fer, |
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Disent que les palais sont des lieux redoutables. |
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Ses baisers maternels par jour lui sont comptés ; |
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Jamais sans des témoins son cœur ne se déploie ; |
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Et tous ses mouvements de tristesse et de joie |
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Sous son manteau de reine expirent arrêtés. |
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Elle n’a que ses yeux pour répandre son âme, |
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Pour caresser l’objet de ses pures douleurs ; |
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Son enfant l’appelle : « Madame ! » |
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Et Dieu seul voit tomber ses pleurs. |
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Moi, par le monde errante, et partout étrangère, |
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À vos berceaux de mousse à la hâte formés, |
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Seule, ardente à veiller mes amours tant aimés, |
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J’ai trouvé l’heure agile et ma tâche légère. |
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Et vous, enveloppés de pavots frais et purs, |
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Vous laissez votre vie à ma garde attentive ; |
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Vos doux jeux me rendent captive ; |
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Vos rêves ne sont pas moins sûrs. |
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Confiants, vous dansez quand votre mère chante ; |
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Son baiser vous délasse et vous mène au sommeil, |
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Sans prévoir que souvent la voix qui vous enchante |
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Va prier dans les pleurs jusqu’à votre réveil. |
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Ignorez-le toujours ! toujours, s’il est possible, |
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Puisez dans mes regards votre sécurité ; |
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Ils vous adouciront la triste vérité |
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Qui déchire le plus sensible ! |
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Quand j’emportai vos jours loin d’un ciel sans chaleur. |
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Je vous couvais encore, ô ma jeune famille ! |
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Et je sentais naître ma fille |
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Dans mon sein tout blessé des flèches du malheur. |
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Vous partagiez déjà notre errant esclavage, |
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Dociles émigrés ! faibles, tremblants et doux, |
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À peine éclos sur le rivage, |
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Vos mobiles destins s’envolaient avec nous. |
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Que ne peut-on fixer votre trace légère, |
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Votre audace riante, à la crainte étrangère ! |
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Age heureux ! courts instants des naïves erreurs ! |
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Inhabile aux soupçons, aux jalouses fureurs, |
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Moi seule, en vous berçant d’amour, de mélodie, |
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Je vous inoculai ma douce maladie. |
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Déjà vous bégayez d’imparfaites chansons, |
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Et vos voix et vos cœurs vibrent de mes leçons. |
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De ce peu que je sais je vous instruis moi-même ; |
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Je vous aide à m’aimer autant que je vous aime ; |
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Je vous aide à chercher les mots les plus touchants, |
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Pour charmer votre père attendri de vos chants. |
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Je vous dis : « Aimez Dieu, car lui seul nous protège, |
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Lui seul vous aime, enfants, comme si les grandeurs |
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À vos fronts ingénus attachaient leurs splendeurs. |
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Il prête sa lumière à notre humble cortège ; |
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Et, pour nous soutenir sur les bords du chemin, |
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Devant nous il étend son invisible main. » |
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Doux échos de mon âme, écoutez votre mère : |
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Un jour vous serez seuls, par la sentence amère |
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Qui sépare de force entre eux les voyageurs ; |
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Ne craignez pas pour moi d’anathèmes vengeurs ; |
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Relisez ces tableaux d’une innocente vie : |
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Purs et vrais comme vous, ils désarmaient l’envie. |
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Alors devant Dieu seul mettez-vous à genoux, |
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Enfants ! priez pour moi : j’ai tant prié pour vous ! |
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Sur la route plus triste errez du moins ensemble ! |
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Contemplez ce nuage. Hélas ! il nous ressemble, |
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Il va vite. En courant, levez parfois les yeux : |
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N’ayez peur, mes amis, je serai dans les cieux. |
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Vous comprendrez alors ces vœux mélancoliques |
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Où mon âme, n’osant tout haut se révéler |
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Dans ses alarmes prophétiques, |
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Vous plaignait sans vous en parler. |
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Car l’imprévoyante colombe, |
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Qui librement passait dans l’air, |
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Au trait parti comme l’éclair |
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Tressaille, tourne, expire, tombe |
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Aux pieds du tranquille chasseur ; |
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Et nul ange, ici-bas, n’a vengé sa douceur ! |
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Je frissonne. Ma fille ! ô soudaines alarmes ! |
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Ainsi, qui lit trop loin ne voit plus que des larmes. |
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Dieu ! pardonnez-les moi ; le temps doit m’en punir. |
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Quelle mère en secret ne vit dans l’avenir ? |
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Quelle mère n’a vu la saison des orages |
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Sur ses enfants chéris balancer leurs nuages ? |
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Les pleurs silencieux attendent les plus doux ; |
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Ils souffrent sans le dire, ils meurent à genoux. |
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Mais quoi ! les plus hardis seront-ils moins à plaindre ? |
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Que de pièges là-bas, et que d’écueils à craindre ! |
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Que de monde autour d’eux dans ces lointains sentiers, |
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Où leurs pas et leurs vœux se livrent tout entiers ? |
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Cédez, faibles roseaux, ployez sous la tempête, |
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Aux souffles incléments dérobez votre tête ! |
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Cœurs d’anges, dont le ciel a semé les penchants, |
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C’est donc aussi pour vous que je crains les méchants ! |
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Quoi ! l’amour malheureux ? Quoi ! l’amitié trahie ? |
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L’abandon ?… Non ! je rêve et je suis éblouie ; |
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Non ! ce rayon divin, qui brille en leurs regards, |
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Ne les appelle pas à de tristes hasards ; |
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Non ! l’azur de tes yeux, ô ma belle Hyacinthe, |
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Ne se voilera pas sous d’austères douleurs !… |
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Mais dans tes jeunes mains tu m’apportes des fleurs : |
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Va ! l’augure est heureux, tu n’as pas une absinthe ! |
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Il faut partir. Ce toit qu’il fut doux d’habiter, |
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Qui nous couvrit l’hiver, il faut donc le quitter ! |
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Toujours quelque lien se rompra dans l’absence ! |
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Je suis comme le lierre arraché malgré lui : |
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J’aimai si longtemps la présence |
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De ce que je quitte aujourd’hui ! |
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Quoi ! toujours effleurer des rives orageuses ? |
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Quoi ! poursuivre sans cesse un fuyant horizon ? |
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Qui n’a quelque pitié des brebis voyageuses |
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Laissant à chaque haie un peu de leur toison ? |
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Oh ! que de fils brisés dans ma trame affaiblie ! |
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Que d’adieux recélés dans le fond de mon cœur ! |
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Déjà, je sais déjà comment fuit le bonheur ; |
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Je ne sais pas comme on l’oublie ! |
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Mon âme libre encor s’élance en d’autres lieux, |
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D’où me sépare une absence éternelle ; |
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Gomme l’oiseau blessé, qui n’étend plus qu’une aile |
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Pour traverser les cieux ! |
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Mais en rendant mes jours à ma tremblante étoile, |
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Soit qu’un dur aquilon fasse frémir ma voile, |
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Soit que d’un ciel brûlant me consume l’ardeur, |
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J’aimerai des vallons la fraîche profondeur ; |
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Ma pensée en soupire, et le saule, et l’yeuse, |
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Et près du clair ruisseau la paisible fileuse, |
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Le bois qui la vit naître et la verra mourir, |
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Me rendront des tableaux qu’il m’est doux de nourrir. |
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Aux coteaux de Lormont j’avais légué ma cendre ; |
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Lormont n’a pas voulu d’un fardeau si léger ; |
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Son ombre est dédaigneuse au malheur étranger ; |
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Dans la barque incertaine il faut donc redescendre. |
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Venez, chers alcyons, pressez-vous sur mon cœur ; |
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Jetez un tendre adieu vers la rive sonore : |
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Je le sens, quelque vœu nous y rappelle encore, |
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Quelque regard nous suit, plein d’un trouble rêveur. |
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Adieu !… ma voix s’altère et tremble dans mes larmes |
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Enfants ! jetez vos voix sur l’aile des zéphyrs ; |
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Dites que j’ai pleuré, dites que mes soupirs |
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Retourneront souvent à ces bords pleins de charmes. |
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Là, de quatre printemps j’ai respiré les fleurs. |
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Ainsi, partout des biens ! ainsi, partout des pleurs ! |
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