| ÉLÉGIES |
| ALBERTINE |
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Que j’aimais à te voir, à t’attendre, Albertine ! |
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À te deviner, seule, en écoutant tes pas ! |
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Oh ! que j’aimais mon nom dans ta voix argentine ! |
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Quand je vivrais toujours, je ne t’oublirais pas, |
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Comme, après un temps triste, une étoile imprévue |
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Jette sa lueur dans les cieux, |
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Mon chagrin (j’en mourais !) semblait fuir à ta vue, |
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Et mes yeux consolés ne quittaient plus tes yeux. |
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Tu chantais comme au temps où, petite et joyeuse, |
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Et sensible et rieuse, |
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Tu caressais ta mère et m’entraînais aux champs, |
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Pour chercher des oiseaux, pour imiter leurs chants, |
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Oui, tu me rappelais ton enfance ingénue, |
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Cette grâce étrangère et du monde inconnue, |
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Cette candeur, soumise à qui peut la trahir, |
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Qui s’étonne, qui tremble, et pleure sans haïr. |
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D’où venais-tu, ma chère ! On t’aurait crue heureuse ; |
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Le sourire toujours surmonta tes douleurs : |
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Quand ton sein se brisa dans une lutte affreuse, |
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On ignorait encor qu’il était plein de pleurs. |
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Albertine, Albertine ! ô ma douce compagne ! |
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Tes pas avant les miens se sont donc arrêtés ! |
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Tes cris qui m’appelaient, par l’écho répétés, |
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Ne m’attireront plus à travers la campagne ! |
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Oh ! que c’est mourir jeune ! un jour, ta faible voix |
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(Elle devenait faible, et j’en étais troublée), |
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Ta voix me dit : « Bientôt, pour la première fois, |
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« Je ne guiderai plus ta course désolée : |
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« Tu viendras seule alors à notre rendez-vous, |
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« Sous le saule qui pleure au tombeau de mon frère, |
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« Et de même, et bientôt, tu pleureras sur nous. |
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« Pour moi, près de Julien, il reste assez de terre : |
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« J’y songe tous les jours ; on est bien dans la mort. |
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« Va ! le sommeil est doux quand il est sans remord. » |
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Et ta main, du repos marquant l’étroit espace, |
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Y jeta quelques fleurs pour y garder ta place. |
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Est-il vrai qu’on est mieux dans la mort ? Es-tu bien ? |
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Mais quoi, je parle seule ; elle ne répond rien ! |
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Et quand je retournai, les fleurs étaient flétries, |
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Et déjà d’autres fleurs, que nous avions nourries, |
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Penchaient leur tête autour de son tombeau ; |
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Des papillons planaient gaîment sur elle, |
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Dans les rameaux couvait la tourterelle, |
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Et pour d’autres que moi le printemps était beau ! |
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Eh quoi ! rien ne semblait manquer à la nature ! |
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De rustiques enfants couraient dans la verdure |
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De l’enclos dont l’aspect me faisait tressaillir : |
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Enfants, ils n’y voyaient que des fleurs à cueillir. |
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Et moi, quand dans la tombe on me fera descendre, |
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Des papillons légers voleront-ils sur moi ? |
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Les oiseaux viendront-ils y chanter sans effroi ? |
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Les rayons du soleil toucheront-ils ma cendre ?… |
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Seule au monde aujourd’hui, j’achève mon chemin, |
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Quand mon cœur est gonflé d’amertume et d’alarmes, |
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Tendre, tu ne viens plus le presser sous ta main, |
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Tu n’y viens plus verser de l’espoir ou des larmes. |
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Personne, quand je suis assise tristement, |
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Ne vient tout près, tout bas, m’appeler son amie ; |
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Ta seule ombre, épiant ma douleur endormie, |
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Vient me consoler un moment. |
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Si je trouve, en suivant quelque route isolée, |
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Un jeune arbre tombé sous ses premières fleurs, |
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Je regarde en pitié sa tête échevelée : |
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Ce qui souffre, c’est toi qui m’arraches des pleurs. |
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Ainsi, toujours aimante et déçue, ou trahie, |
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Mes plus doux sentiments se fanent tour à tour ; |
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Et l’amitié coûte à ma vie |
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Autant de larmes que l’amour. |
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Mais je veux te pleurer, toi ! mais je veux entendre |
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Ta voix, la seule voix qui me fut toujours tendre, |
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La seule qui n’a pu me reprocher mon sort, |
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Qui ne trouva jamais d’accents, que pour me plaindre, |
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Qui voulait m’adoucir et ma vie et ta mort, |
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Et me parlait du ciel sans m’apprendre à le craindre ; |
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Qui m’a dit, presque éteinte au dernier entretien : |
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« Adieu ! je vais dormir du sommeil de Julien. » |
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Oui, tu dors ! et l’enfant dont tu fus tant aimée, |
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Et le pauvre, interdit à ta porte fermée. |
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Tout s’arrêta pensif, tout pleura sur le seuil, |
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Tout s’éloigna muet et partagea mon deuil. |
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Et l’on m’a demandé si de mon Albertine |
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Le rapide destin fut un moment heureux ; |
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Hélas ! au souvenir de ta voix argentine, |
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J’ai puisé ce chant douloureux : |
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Humble fille de la nature, |
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Elle aimait la fleur sans culture, |
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Qui naît et meurt au fond des bois ; |
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Son âme, brûlante et craintive, |
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Aimait l’eau mobile et plaintive, |
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Qui répond aux plaintives voix ; |
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Comme l’impatiente abeille |
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Quitte une rose moins vermeille, |
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Emportant dans les airs son parfum précieux, |
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Cette jeune Albertine, en silence éveillée, |
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Quittant avant le soir sa couronne effeuillée, |
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Vient de s’en retourner aux cieux. |
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