| ÉLÉGIES |
| À L’AMOUR |
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Reprends de ce bouquet les trompeuses couleurs, |
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Ces lettres qui font mon supplice, |
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Ce portrait qui fut ton complice ; |
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Il te ressemble, il rit, tout baigné de mes pleurs. |
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Je te rends ce trésor funeste, |
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Ce froid témoin de mon affreux ennui. |
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Ton souvenir brûlant, que je déteste, |
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Sera bientôt froid comme lui. |
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Oh ! reprends tout. Si ma main tremble encore, |
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C’est que j’ai cru te voir sous ces traits que j’abhorre. |
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Oui, j’ai cru rencontrer le regard d’un trompeur ; |
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Ce fantôme a troublé mon courage timide. |
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Ciel ! on peut donc mourir à l’aspect d’un perfide, |
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Si son ombre fait tant de peur ! |
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Comme ces feux errants dont le reflet égare, |
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La flamme de ses yeux a passé devant moi ; |
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Je rougis d’oublier qu’enfin tout nous sépare ; |
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Mais je n’en rougis que pour toi. |
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Que mes froids sentiments s’expriment avec peine ! |
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Amour… que je te hais de m’apprendre la haine ! |
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Éloigne-toi, reprends ces trompeuses couleurs, |
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Ces lettres, qui font mon supplice, |
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Ce portrait, qui fut ton complice ; |
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Il te ressemble, il rit, tout baigné de mes pleurs ! |
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Cache au moins ma colère au cruel qui t’envoie ; |
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Dis que j’ai tout brisé, sans larmes, sans efforts ; |
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En lui peignant mes douloureux transports, |
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Tu lui donnerais trop de joie. |
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Reprends aussi, reprends les écrits dangereux, |
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Où, cachant sous des fleurs son premier artifice, |
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Il voulut essayer sa cruauté novice |
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Sur un cœur simple et malheureux. |
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Quand tu voudras encore égarer l’innocence, |
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Quand tu voudras voir brûler et languir, |
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Quand tu voudras faire aimer et mourir, |
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N’emprunte pas d’autre éloquence. |
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L’art de séduire est là, comme il est dans son cœur ! |
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Va, tu n’as plus besoin d’étude. |
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Sois léger par penchant, ingrat par habitude ; |
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Donne la fièvre, Amour, et garde ta froideur. |
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Ne change rien aux aveux pleins de charmes |
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Dont la magie entraîne au désespoir : |
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Tu peux de chaque mot calculer le pouvoir, |
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Et choisir ceux encore imprégnés de mes larmes. |
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Il n’ose me répondre, il s’envole… il est loin. |
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Puisse-t-il d’un ingrat éterniser l’absence ! |
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Il faudrait par fierté sourire en sa présence : |
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J’aime mieux souffrir sans témoin. |
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Il ne reviendra plus, il sait que je l’abhorre ; |
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Je l’ai dit à l’Amour, qui déjà s’est enfui. |
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S’il osait revenir, je le dirais encore : |
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Mais on approche, on parle… Hélas ! ce n’est pas lui ! |
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