| ÉLÉGIES |
| PRIÈRE AUX MUSES |
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Votre empire a troublé mon bonheur le plus doux ; |
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Muses rendez-moi ce que j’aime ! |
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L’Amour fut son maître suprême ; |
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Il n’en a plus d’autre que vous. |
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Ce n’est plus pour moi qu’il délire ; |
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Il a banni mon nom de ses écrits touchants. |
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Ô Muses ! loin de lui sourire, |
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Par pitié pour l’Amour, n’écoutez plus ses chants ! |
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Cette fièvre qui le dévore |
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En rêvant le transport à vos divins concerts ; |
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Et, doucement pressé sur le cœur qui l’adore, |
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Je l’entends murmurer des vers. |
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Que cherche-t-il ? est-ce la gloire ? |
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Il la plaçait dans mon amour ; |
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Les aveux d’un tendre retour |
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Étaient sa plus douce victoire. |
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Pensive, et seule au rendez-vous, |
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Que devient sa jeune maîtresse ? |
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Elle est muette en sa tristesse, |
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Quand l’ingrat chante à vos genoux. |
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Que sert de lui donner ma vie |
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S’il est heureux sans moi ? |
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Que deviendra l’amour dans mon âme asservie, |
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S’il échappe à sa loi ? |
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Cette loi si simple, si tendre, |
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Quand je l’apprenais dans ses yeux, |
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Ses yeux alors me la faisaient comprendre |
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Bien mieux qu’Ovide dansen ses chants amoureux ! |
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Ah ! sans la définir notre âme la devine : |
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L’art n’apprend pas le sentiment. |
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Il est gravé pour moi, par une main divine, |
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Dans le regard de mon amant ! |
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Où donc est-il ce regard plein d’ivresse ? |
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Il brûle encor, mais c’est d’une autre ardeur ! |
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J’ai donné toute ma tendresse ; |
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Cœur partagé peut-il payer mon cœur ? |
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Mais si d’une brillante et trompeuse chimère |
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L’ambitieux est épris pour jamais ; |
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Si vous rejetez ma prière, |
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Muses ! qu’il soit heureux, du moins, par vos bienfaits ! |
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Heureux sans moi ! je fuirai son exemple ; |
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Trop faible en le suivant, je pourrais m’égarer. |
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Ouvrez-lui vos trésors, ouvrez-lui votre temple ; |
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À celui de l’Amour, seule, j’irai pleurer. |
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L’obscurité que le sort me destine |
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M’éloigne d’un mortel ivre de vos faveurs ; |
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Eh bien ! j’irai l’attendre au pied de la colline |
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Qu’il gravira par un sentier de fleurs. |
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Si quelquefois la romance attristée |
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Peint mon ennui, le trouble de mes sens, |
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Inspirée au village, elle y sera chantée ; |
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Et les bergers naïfs rediront mes accents. |
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Adieu, Muses ! la gloire est trop peu pour mon âme ; |
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L’amour sera ma seule erreur : |
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Et pour la peindre en traits de flamme, |
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Je n’ai besoin que de mon cœur. |
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