POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| L’EXILÉE |
| FRAGMENT |
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« Vois-tu, mon bel enfant, venir un pèlerin ? |
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Sur le roc escarpé comme il monte avec peine ! |
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Il s’arrête, il reprend haleine ; |
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Peut-être avec sa vie il use un long chagrin. |
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Rarement l’homme heureux porte au loin sa prière ; |
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L’infortuné s’isole ; il cherche, il fuit son sort ; |
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Sur l’indigent roseau parcourant sa carrière, |
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Jour par jour il s’acquitte, il achète la mort. |
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Pourquoi quitterait-il cette fraîche vallée, |
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Où l’âme sans repos doit dormir consolée ; |
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Où tant de ruisseaux purs l’invitent à s’asseoir ; |
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Où je voudrais, mon fils, te descendre le soir ? |
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Le soir, le jour, jamais nous n’y pouvons descendre. |
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Elle exila de nous jusques à notre cendre. |
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Le ciel y mit la paix ; la paix n’est pas pour nous : |
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Sera-t-elle pour toi, qui dors sur mes genoux ? » |
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Et l’enfant réveillé par la voix de sa mère, |
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L’enfant qui ne sait pas que la vie est amère, |
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Tend les bras, et son œil, touché par le soleil, |
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Se referme indolent sous le doigt du sommeil. |
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« Tu dors, enfant, tu dors ! et le pèlerin passe |
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Devant le vieux calvaire assis sur le rocher. |
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On dirait qu’il voltige alentour du clocher, |
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Qui jette l’heure dans l’espace : |
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Et quand je vois au loin, traînant ses pas poudreux, |
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Un voyageur courbé devant le vieux calvaire, |
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Hélas ! je dis qu’il est mon frère, |
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Car je crois qu’il est malheureux. |
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Qu’il vienne au moins chercher de l’ombre |
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Sous notre toit d’argile, afin de le bénir ; |
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Et s’il y rentre un jour, un soir d’un hiver sombre, |
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Qu’il y soit reconduit par un doux souvenir ! |
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Mon père, la chaleur vous accable et vous pèse. |
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Honorez ma maison, suspendez-y vos pas. |
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Sur le chemin sans fleurs qui vous attend là-bas |
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Attendez que du jour l’éclat brûlant s’apaise. |
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Oh ! de vos pieds sanglants laissez-moi prendre soin ; |
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Laissez-moi remplacer quelque absent qui vous aime. |
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Prenez pitié de ceux qui vous pleurent au loin, |
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En prenant pitié de vous-même ! |
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Asseyez-vous sur ce vieux banc, |
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La nuit est loin, la route est sûre ; |
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L’eau de la source et du lin blanc |
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Rafraîchiront votre blessure ! » |
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Alors le pèlerin s’assit près du bouleau, |
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Dont le vert pâle ornait l’indigente chaumière ; |
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Et ses yeux du soleil qui se jouait dans l’eau |
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Évitèrent longtemps la railleuse lumière. |
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