POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| LE PAPILLON MALADE |
| APOLOGUE |
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Las des fleurs, épuisé de ses longues amours, |
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Un papillon, dans sa vieillesse, |
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(Il avait du printemps goûté les plus beaux jours), |
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Voyait d’un œil chagrin la tendre hardiesse |
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Des amants nouveau-nés, dont le rapide essor |
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Effleurait les boutons qu’humectait la rosée. |
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Soulevant un matin le débile ressort |
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De son aile à demi-brisée : |
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« Tout a changé, dit-il, tout se fane. Autrefois |
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L’univers n’avait point cet aspect qui m’afflige. |
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Oui, la nature se néglige ; |
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Aussi pour la chanter l’oiseau n’a plus de voix. |
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Les papillons passés avaient bien plus de charmes ! |
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Toutes les fleurs tombaient sous nos brûlantes armes |
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Touchés par le soleil, nos légers vêtements |
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Semblaient brodés de diamants ! |
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Je ne vois plus rien sur la terre |
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Qui ressemble à mon beau matin ! |
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J’ai froid. Tout, jusqu’aux fleurs, prend une teinte austère, |
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Et je n’ai plus de goût aux restes du festin ! |
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Ce gazon si charmant, ce duvet des prairies, |
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Où mon vol fatigué descendait vers le soir, |
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Où Chloé, qui n’est plus, vint chanter et s’asseoir, |
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N’offre plus qu’un vert pâle et des couleurs flétries ! |
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L’air me soutient à peine à travers les brouillards |
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Qui voilent le soleil de mes longues journées ; |
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Mes heures, sans amour, se changent en années : |
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Hélas ! que je plains les vieillards ! |
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Je voudrais, cependant, que mon expérience |
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Servît à tous ces fils de l’air. |
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Sous des bouquets flétris j’ai puisé ma science, |
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J’ai défini la vie, enfants : c’est un éclair ! |
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Frêles triomphateurs ! vos ailes intrépides |
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S’arrêteront un jour avec étonnement : |
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Plus de larcins alors, plus de baisers avides ; |
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Les roses subiront un affreux changement. |
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Je croyais comme vous qu’une flamme immortelle |
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Coulait dans les parfums créés pour me nourrir, |
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Qu’une fleur était toujours belle, |
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Et que rien ne devait mourir. |
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Mais le temps m’a parlé ; sa sévère éloquence |
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A détendu mon vol et glacé mes penchants : |
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Le coteau me fatigue et je me traîne aux champs ; |
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Enfin, je vois la mort où votre inconséquence |
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Poursuit la volupté. Je n’ai plus de désir, |
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Car on dit que l’amour est un bonheur coupable : |
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Hélas ! d’y succomber je ne suis plus capable, |
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Et je suis tout honteux d’avoir eu du plaisir. » |
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Près du sybarite, invalide, |
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Un papillon naissait dans toute sa beauté : |
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Cette plainte l’étonne ; il rêve, il est tenté |
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De rentrer dans sa chrysalide. |
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« Quoi ! dit-il, ce ciel pur, ce soleil généreux, |
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Qui me transforme et qui me fait éclore, |
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Mon berceau transparent qu’il chauffe et qu’il colore. |
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Tous ces biens me rendront coupable et malheureux ! |
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Mais un instinct si doux m’attire dans la vie ! |
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Un souffle si puissant m’appelle autour des fleurs ! |
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Là-bas, ces coteaux verts, ces brillantes couleurs |
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Font naître tant d’espoir, tant d’amour, tant d’envie ! |
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Oh ! tais-toi, pauvre sage, ou pauvre ingrat, tais-toi ! |
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Tu nous défends les fleurs encor penché sur elles. |
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Dors, si tu n’aimes plus ; mais les cieux sont à moi : |
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J’éclos pour m’envoler, et je risque mes ailes ! » |
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