POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| LA PREMIÈRE CAPTIVITÉ DE BÉRANGER |
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Quoi ! Béranger, quoi ! l’ami de la France, |
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L’Anacréon de nos jours orageux, |
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Au luth sonore, aux accents courageux, |
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L’amant aimé d’une jeune espérance, |
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Il est captif ! L’Ange aux mille couleurs, |
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Qui du poète apportait la couronne, |
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Le doux printemps qu’un air libre environne, |
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Au bruit des fers laisse tomber ses fleurs ; |
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De ses baisers la féconde merveille |
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Va s’épancher sur une terre en deuil, |
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Et vainement et la nymphe et l’abeille |
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De leur ami vont assiéger le seuil ! |
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Il est captif ! Muses, voilez vos charmes ! |
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On l’enchaîna dormant à vos genoux. |
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Pleurez, enfants, il n’est plus parmi nous ! |
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Il chante encor, mais gardé sous leurs armes. |
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Qu’a-t-il donc fait ? Quoi ! ces nobles regrets, |
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Ces vœux ardents que lui seul ose écrire, |
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Au malheur même arrachant un sourire, |
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Servent de voile à des complots secrets ? |
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Ah ! dans ses chants écoutez sa belle âme ! |
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Son innocence éclate en sa gaîté. |
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Le temps réserve à ses accords de flamme |
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Un vaste écho dans la postérité. |
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Libres alors, vers le juge inflexible |
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Ils voleront d’amour environnés. |
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Le temps dira : « Philosophe sensible, |
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Il eut des pleurs pour les infortunés. » |
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Je les ai vu errants sur l’autre rive, |
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Rive d’exil au triste souvenir ! |
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De Béranger la muse fugitive |
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Y vint, prophète, et parla d’avenir. |
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Son vol léger, son sourire, ses charmes, |
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Leur adoucit le sol de l’étranger : |
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Car sur son aile, où brillaient quelques larmes, |
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Elle apportait les chants de Béranger. |
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Ils l’écoutaient, et leurs regards avides |
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D’un ciel aimé revoyaient les couleurs ; |
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Ils s’embrassaient, et dans leurs yeux humides |
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L’espoir riait au milieu des douleurs. |
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Mais le vieillard, qui, loin de sa patrie, |
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D’un pied tremblant traînait les derniers pas, |
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Disait tout bas d’une voix attendrie : |
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« Toi qui me plains, je ne te verrai pas ! » |
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Voilà son crime, ô juges de la terre ! |
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Son indigence y versa des bienfaits. |
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Il consola le banni solitaire, |
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Et dans ses pleurs on trouve ses forfaits. |
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Qui ne tressaille au bonheur de les lire ? |
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Rassurez-vous, on ne peut l’imiter. |
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Mais il est pauvre ; ah ! laissez-lui sa lyre ! |
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Mais il est triste ; ah ! laissez-le chanter ! |
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Il ne croit pas ce que vous semblez croire. |
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Le seul impie a redouté sa voix. |
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Dieu lui dit : Cherche ! Il a trouvé la gloire. |
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Dieu lui dit : Chante ! Il a chanté ses lois. |
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Quel vide affreux répond à ma pensée ! |
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Elle ressemble aux vains soupirs des flots, |
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Et, fatigué de sa course glacée, |
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Le temps s’endort couronné de pavots. |
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Il est captif !… Mais quels cris ! quelle joie ! |
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Quelle espérance et quel Dieu nous l’envoie ? |
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Libre ! est-il libre ? Ô mes amis ! parlez ! |
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Libre ! il est libre ! Ô mes larmes, coulez ! |
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Et toi, salut ! bruyante renommée, |
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Tu dis les maux, tu dis aussi les biens. |
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Caresse encor mon oreille charmée, |
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Répète-nous qu’il n’a plus de liens. |
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Bonheur à tous ! Que le travail s’arrête ! |
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Jouez, enfants, car c’est un jour de fête ; |
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Trêve charmante aux maux longs et secrets, |
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Qui de mes mains fait tomber des cyprès. |
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La vie est belle, ô mes belles compagnes ! |
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Je l’aime encor, j’aime encor les campagnes ; |
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J’aime aux fronts purs de riantes couleurs ; |
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Nymphes, dansez ! Printemps, jetez des fleurs ! |
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