POÉSIES INÉDITES
MÉLANGES |
| ÉLÉGIE |
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Toi que l’on plaint, toi que j’envie, |
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Indigente de nos hameaux, |
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Toi dont ce chêne aux vieux rameaux |
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N’a pas vu commencer la vie ; |
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Toi qui n’attends plus des mortels |
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Ni ton bonheur, ni ta souffrance ; |
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Toi dont la dernière espérance |
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S’incline aux rustiques autels ; |
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Toi que dans le fond des chaumières |
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On appelle, avant de mourir, |
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Pour aider une âme à souffrir |
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Par ton exemple et tes prières ; |
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Oh ! donne-moi tes cheveux blancs, |
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Ta marche pesante et courbée, |
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Ta mémoire enfin absorbée, |
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Tes vieux jours, tes pas chancelants, |
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Tes yeux sans lumière, sans larmes, |
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Assoupis sous les doigts du temps, |
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Miroirs ternis pour tous les charmes |
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Et pour tous les feux du printemps ! |
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Ce souffle qui t’anime à peine, |
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Ce reste incertain de chaleur, |
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Et qui s’éteint de veine en veine, |
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Comme il est éteint dans ton cœur. |
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Prends ma jeunesse et ses orages, |
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Mes cheveux libres et flottants ; |
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Prends mes vœux que l’on croit contents ; |
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Prends ces doux et trompeurs suffrages |
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Que ne goûtent plus mes douleurs, |
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Ce triste éclat qui m’environne, |
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Et cette fragile couronne |
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Qu’on attache en vain sur mes pleurs ! |
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Changeons d’âme et de destinée ; |
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Prends, pour ton avenir d’un jour, |
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Ma jeune saison condamnée |
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Au désespoir d’un long amour ! |
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Ah ! si cet échange est possible, |
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Que toi seule, à mes vœux sensible, |
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Au Temps me présente pour toi ; |
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Qu’il éteigne alors sous son aile |
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Une image ardente et cruelle |
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Qui brûle et s’attache sur moi ! |
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Que ces flots, ces molles verdures, |
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Ces frais bruissements des bois |
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N’imitent plus, dans leur murmure, |
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Les accents d’une seule voix ! |
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Que pour moi, comme à ton oreille |
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Que rien n’émeut, que rien n’éveille, |
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Le souvenir n’ait point d’échos, |
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L’ombre du soir point de féerie ; |
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Que les ruisseaux de la prairie |
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Ne me soient plus que des ruisseaux ! |
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Que, semblable à la chrysalide, |
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Qui sous sa froide et sombre égide |
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Couve son destin radieux, |
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Demain, sur des ailes de flamme, |
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Comme l’insecte qui peint l’âme, |
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J’étende mon vol vers les cieux !… |
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Mais tu regagnes sans m’entendre |
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Le sentier qui mène au vallon ; |
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Insensible aux cris d’un cœur tendre, |
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Comme aux soupirs de l’Aquilon, |
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Tu n’écoutes plus de la terre |
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Le bruit, les plaintes, ni les chants ; |
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Et, sur ton chemin solitaire, |
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Inutile même aux méchants |
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Qui me suivent d’un pas agile, |
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Toi, dans ces incultes séjours, |
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Tu dérobes ton pied d’argile |
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Aux pièges où tombent mes jours ! |
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Suis ta route, vieille bergère ; |
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En glanant l’aride fougère, |
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Debout encor sous ton fardeau, |
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Sans craindre une voix importune, |
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Bientôt ta paisible infortune |
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Cheminera sur mon tombeau. |
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