| IDYLLES |
| LA FONTAINE |
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Et moi je n’aime plus la fontaine d’eau vive, |
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Dont la molle fraîcheur m’attirait vers le soir ; |
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Et comme l’autre été, dormeuse, sur sa rive, |
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Je ne vais plus m’asseoir. |
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Dans les saules émus passe-t-elle affaiblie ? |
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Je fuis vers le sentier qui ramène au hameau, |
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Sans oser regarder si du plus jeune ormeau |
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Elle baigne l’écorce, et le nom que j’oublie ! |
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Que son cristal mouvant épure les zéphyrs, |
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Que la fleur soit contente en s’y voyant éclore, |
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Qu’un front riant s’admire en son eau qu’il colore, |
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L’eau ne roulera plus au bruit de mes soupirs. |
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Je l’aimais l’autre été, j’aimais tout. Simple et tendre, |
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Je croyais tout sincère à l’égal de mon cœur : |
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Eh bien ! comme une voix que j’y venais entendre, |
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À présent tout me semble infidèle et moqueur. |
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Cette murmurante fontaine, |
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Appelant un secret qu’elle ne comprend pas, |
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Semblait me demander ma peine, |
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Et son charme égarait mes pas. |
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Elle est douce à l’oreille : oh ! c’est qu’elle est flatteuse. |
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Une image nouvelle y glisse tous les jours. |
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Elle parle… elle est libre… hélas ! elle est heureuse ; |
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Mais libre, elle est ingrate et s’échappe toujours. |
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Et moi je n’aime plus la fontaine d’eau vive, |
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Dont la molle fraîcheur m’attirait vers le soir, |
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Et comme l’autre été, rêveuse, sur sa rive, |
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Je ne vais plus m’asseoir. |
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